mardi 2
janvier 2024 "Lettre hebdomadaire" du site "Rencontres
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Je viens de mettre en ligne un calendrier pour
cette nouvelle année 2024.
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Voilà
l'hiver
qui s'en va ; voilà l'hiver qui f... le camp ! C'est le
moment de le regretter, d'autant qu'il n'a pas été par trop
dur aux pauvres gens. Au cours d'un de ces beaux jours de
gelée qu'il a fait, j'ai eu l'occasion, un dimanche, de
passer devant un endroit où l'on patinait et cela m'a
rappelé un des sports favoris de mon enfance.
A
vrai dire, depuis quelques années, il n'y a plus d'hiver ; à
peine voit-on la neige apparaître qu'elle s'en va presque
aussitôt. Les saisons, comme on dit, sont pourries, et, ce
qu'il y a de rageant, c'est que, comme conséquence, la vigne
ne donne guère et le raisin ne mûrit pas. Combien désolant
pour les excellents Rabelaisiens, amateurs de la purée
septembrable !
Mais
où
sont les neiges d'antan ?
Dirait aujourd'hui, avec
nous, le bon vieux poète François Villon, gai compaing,
coquillart, et mâitre ès arts de « beuveries et
gallantises ».
Louis
PERGAUD – Les plaisirs de l'hiver en Franche-Comté
JS BACH - Cantate
BWV 36
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Un matin, à quelques
coups d’ailes du nid, elle avait tout d’un coup pris
conscience de sa vie en ne recevant plus du bec maternel
la pâtée coutumière d’insectes et de fruits. Aucune fibre
en elle n’avait frémi de cet abandon, l’instinct filial
qui survit quelquefois chez certains animaux supérieurs à
la période d’élevage n’existait pas chez elle, car la
sollicitude maternelle était morte avec l’éveil de sa
conscience. Elle ressentit même pas l’espèce d’ennui, né
de l’ignorance, qui étreint les êtres livrés pour la
première fois à eux-mêmes, en face de tous les problèmes
de l’existence. Un subconscient lui disait quelle ne
devait pas craindre la vie. La forêt s’ouvrait à elle
comme un domaine, ruisselante de couleurs, de lumières, de
rumeurs, imprégnée de chaleur, crevant de provende. Elle
n’avait qu’à y pénétrer, qu’à se laisser porter sur le
flux de vie née avec elle et comme pour elle ; et,
légère, insouciante, caquetante et jacassante autour de
ses sœurs qui, elles aussi, prenaient leur place dans la
forêt, elle s’abandonna joyeuse à la vie, contemplant son
sort sous un angle heureux de jeunesse, de lumière et de
fête.
Louis
PERGAUD – La captivité de Margot
S FIORE - Usignolo,
che col volo
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Autour
d'eux
c'était le ramage coutumier des clairs matins. Les
grives peureuses sifflaient, invisibles dans les
hêtres précocement défeuillés ; une caravane de
geais, hôtes passagers de la forêt, se préparait à
filer vers le sud-ouest ; rassemblés dans la
combe calme ils roucoulaient et piaulaient comme des
pigeons amoureux avant de se décider à reprendre, par
leur route triennale, leur vol bas en ligne droite.
Un
merle
déclamait dans un fourré, d'autres lui répondaient et
sifflaient en se rapprochant peu à peu, peureusement,
attentifs aux bruits étrangers, craignant l'humain.
Bientôt, comme si son
poste eût été un centre de ralliement, la plupart
des oiseaux de passage, grives, merles et geais, des
pies curieuses, voire un rougegorge voisin
convergèrent vers le taillis pour se donner le salut
matinal et peut-être échanger en leur langage
infiniment nuancé dans les limites de ses sons, les
réflexions particulières, les impressions les plus
délicates et les observations les plus propres à
assurer, à toute cette gent ailée un peu solidaire
malgré son plumage varié, la conservation réciproque
qu'elle se souhaitait instinctivement.
Louis
PERGAUD – La revanche du corbeau
A VIVALDI - L'Olympiade
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J'eus
toujours
de l'amour pour les choses ailées, disait, ou plutôt
écrivait, Victor Hugo ; je suis un peu dans ce cas ; ma
sympathie va même aux bêtes à quatres pattes ; mais elle
va surtout aux sources claires et fraîches qui ruissellent
un peu partout en Comté et font de notre pays, je puis le
dire ici sans être accusé de chauvinisme, le plus beau que
je connaisse. Ces ruisseaux charmants qui sourdent de
terre dans des nids de grâce et de fraîcheur, coulent
amoureusement et sans bruit, se vêtent de feuillage et de
mystère, auprès desquels la Vouivre s'est penchée selon le
rite légendaire pour s'y desaltérer et entretenir sa
sveltesse robuste de serpent ailé, et puis vont se perdre
un peu plus loin en silence, m'ont toujours ému d'une
émotion candide et profonde…
Louis PERGAUD –
Terre natale
M FLECHA - La bomba
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La
terre
est toute blanche, les arbres tout blancs, et dans
le ciel clair les étoiles qui scintillent durement
versent une clarté douteuse, froide et comme
méchante. Les lièvres n'ont pas quitté leur gîte,
les perdrix se sont rapprochées des villages, les
taupes dorment au recoin le plus solitaire de leurs
galeries souterraines ; plus de prunelles gelées aux
épines des combes, plus de pommes sauvages sous les
pommiers des bois. Plus rien, rien que cette
blancheur scintillante et molle en paillettes
cristallines que la gelée rend plus subtile et qui
s'insinue jusqu'à la peau malgré I' épaisseur de la
toison.
Le village, au loin, dort sous l'égide de son
clocher casqué de tôle. Il s'y dirige et en fait
prudemment le tour, puis, raccourcissant ses cercles,
captivé par l'espoir d'un butin, s'en approche peu à
peu. Pas de bruits, si ce n'est, de quart d'heure en
quart d'heure, la note grêle, négligemment abandonnée
au silence par l'horloger du clocher ou le bruit
métallique des chaînes agitées par les bœufs réveillés
dans leur sommeil. Une forte odeur de chair parvient
jusqu'à son nez : quelque bête crevée sans doute
abandonnée là, et dont la putréfaction commençante
chatouille délicieusement son odorat d'affamé.
Prudemment,
il
va, rasant les murs de clôture, profitant de
l'ombre des arbres, jusqu'à quelques sauts de
l'endroit où il la devine gisant, masse brune sur
la vierge blancheur de la neige. La maison d'en
face dort profondément ; la baie tranquille d'une
grande fenêtre semble attester sa solitude ou son
sommeil. Mais Goupil est soupçonneux. Mû par sa
logique instinctive, il s'élance bravement à toute
vitesse dans l'espace découvert et passe sans s'y
arrêter devant la charogne, les yeux fixés sur la
fenêtre suspecte. Un autre que lui n'aurait rien
remarqué; mais le regard perçant du vieux sauvage
a vu briller au coin supérieur d'une vitre un
infime reflet rougeâtre, et c'en est assez, il a
compris.
Louis PERGAUD –
La tragique aventure de Goupil
J HAYDN - Vada adagio, signorina
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En
ces
temps-là, le Val des Hiboux, qui s'appelle maintenant la
Grâce-Dieu, était un lieu sinistre où l'Audeux roulait
ses ondes torrentielles entre deux murs sombres de roc
que gardaient d'immenses forêts s'étendant du Val de la
Loue au coude du Doubs.
Du ponant au levant, cette large bande touffue
s'étalait dans son ampleur royale, sombre en été, rousse
en automne et, sous le mystère ondoyant de ses
frondaisons, abritait les tribus innombrables des bêtes
: vieux solitaires au dur boutoir, madrés goupils à
longue traîne, lièvres malins et rapides, et les hardes
de cerfs et de chevreuils, et des familles de loups, des
assemblées d'écureuils, et des clans sombres de
corbeaux, des caravanes de ramiers et de geais et des
choeurs de pinsons qui faisaient de cette immense cité
libre un paradis de chansons, d'amour et de batailles.
La sève alors, généreuse et débordante,
s'épanouissait en chênes géants, en hêtres colossaux, en
bouquets puissants de charmes, en poiriers trapus, en
bouleaux énormes dont les fûts blancs semblaient être
les piliers épars soutenant la gigantesque et verte
voûte d'une architecture fantastique, et tous mêlaient
dans l'air vif, sans cesse rénové par les vents des
hauteurs, leurs ramures épaisses, lourd vêtues de
feuilles, que baisait le soleil et que giflait la pluie.
Louis
PERGAUD – Le miracle de Saint-Hubert
GF HAENDEL - L'allegro, il
penseroso ed il moderato As steals the morn
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Sous les doigts imposés de l'ombre sibylline
L'incantation lourde et mystique des roses
Fait monter comme un pleur de rêve aux yeux
des choses,
Et pleuvoir en parfums l'été sur les
collines.
Le firmament est clair où la lune décline ;
Sur les coteaux ombreux des airs calmes
éclosent :
Le solfège ingénu que les grillons composent
Charme le vaporeux silence des ravines.
Le front bleu du matin va resurgir des crêtes
Et les vieux monts velus que son sourire dore
Respirent le bonheur de la campagne en fête ;
Sur les lèvres des fleurs court un frisson
rosé
Et le chant purpurin des pinsons va poser Sa dentelle
éclatante aux jupes de l'aurore.
Louis
PERGAUD – L'Herbe d'avril
C MONTEVERDI - Lamento della ninfa
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Village
qu’adula mon enfance lointaine,
Du fond de mon exil, quand le matin
s’éploie,
Je sens encor en moi mon cœur crier sa joie
De lancer par ma chair du vieux sang de ta
veine ;
Tes chaumes ne sont plus qui couvaient sous leurs
ailes,
Chaudement la candeur naïve de mon âme,
Mais l’ardoise de cendre ou la tuile de flamme,
Convient encor mon cœur aux haltes paternelles.
Oui, la combe est pareille où le sentier s’enfonce,
Pareils les verts buissons, noueux, bagués d’épines
Et sur les crêts velus, ainsi que des ruines,
Nos vieux murgers comtois tout chevelus de ronces.
Le soleil va fourbir la lance du clocher
Qu’un rayon plus ardent caparaçonne d’aube ;
Regarde au bord des toits bigarrés de ta robe
Fumer dans l’air l’haleine calme des fumiers...
Louis PERGAUD –
L'éveil du village
R HAHN - A
Chloris
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La
fraîcheur
du vent matinal détacha comme une ondée de feuilles
mortes du giron du chêne sous lequel je reposais, et
quelques-unes, dans leur chute oblique effleurant ma
face, m'éveillèrent avec autant de discrétion et de
volupté qu'en eût souhaité Montaigne, étirant sa paresse
aux harmonies lointaines et atténuées d'un cor.
La
pénombre
était transparente, le silence planait encore comme une
résille insaisissable à force d'être ténue, traversé par
la lance acérée du chant des pinsons, mordillé par les
petits cris d'une bande de chardonnerets, ondulant de
buisson en buisson, et le paysage, comme une proie,
semblait léché à l'orient par les langues rouges de
l'aurore naissante.
Derrière ma haie, à
travers les lézardes de verdure produites par les
feuilles prématurément tombées, j'apercevais le
chemin raboteux bordé de deux bandes étroites de
gazon roussi, et dont le geste énergique était comme
un commandement de reprendre ma route.
Louis
PERGAUD – Terre natale
L BOCCHERINI - Virgo
virginum praeclara
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Le
soleil qui caressait les faîtes, cherchant comme un
indiscret ami à s'insinuer dans le mystère familial du
haut taillis, décochait d'espace en espace quelques
rayons inquisiteurs qui venaient s'aplatir ou ricocher
sur la terre après s'être insidieusement faufilés entre
les branches moins feuillues d'alentour, mais de temps à
autre aussi, comme si les grands vétérans de la forêt,
responsables de ses destinées, eussent été soucieux de
n'en rien laisser surprendre à un intrus, le vaste essor
touffu d'un rameau de chêne, sentinelle avancée dans le
ciel, s'étendait en haut comme une main pudique pour
cacher cette espèce de nudité partielle à tout regard
indiscret.
Attentif aux bruits, égayé d'un rayon de
soleil, d'un vol d'oiseau, d'un bourdonnement de mouche,
Guerriot s'arrêtait parfois au faîte d'un rameau
balancé, saluant l'espace, défiant le vide, et repartait
de plus belle dans une détente fantastique de muscles,
une explosion de nerfs qui le faisaient jaillir plus
haut que son but sur lequel il retombait gracieux en un
ploiement élastique des branches, les pattes en avant,
la queue droite, les griffes tendues comme des crampons
solides et sûrs.
Louis PERGAUD –
Le fatal étonnement de Guerriot
Chant catalan - Lo jardi de la mort
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C’était
un matin d’octobre. Un ciel tourmenté de gros nuages
gris limitait l’horizon aux collines prochaines et
rendait la campagne mélancolique. Les pruniers étaient
nus, les pommiers étaient jaunes, les feuilles de
noyer tombaient en une sorte de vol plané, large et
lent d’abord, qui s’accentuait d’un seul coup comme un
plongeon d’épervier dès que l’angle de chute devenait
moins obtus. L’air était humide et tiède. Des ondes de
vent couraient par intervalles. Le ronflement monotone
des batteuses donnait sa note sourde qui se
prolongeait de temps à autre, quand la gerbe était
dévorée, en une plainte lugubre comme un sanglot
désespéré d’agonie ou un vagissement douloureux.
L’été
venait
de finir et l’automne naissait.
Il pouvait être huit
heures du matin. Le soleil rôdait triste derrière
les nues, et de l’angoisse, une angoisse imprécise
et vague, pesait sur le village et sur la campagne.
Les travaux des champs étaient achevés et, un à un
ou par petits groupes, depuis deux ou trois
semaines, on voyait revenir à l’école les petits
bergers à la peau tannée, bronzée de soleil, aux
cheveux drus coupés ras à la tondeuse (la même qui
servait pour les boeufs), aux pantalons de droguet
ou de mouliné rapiécés, surchargés de « pattins »
aux genoux et au fond ; mais propres, aux blouses de
grisette neuves, raides, qui, en déteignant, leur
faisaient, les premiers jours, les mains noires
comme des pattes de crapauds, disaient-ils.
Louis PERGAUD – La guerre des boutons
F COURCELLE - A ti, invisible
Ruisenor Canoro
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C’était
un
soir calme de fin d’automne. La nuit, à grands pas,
venait, noircissant par degrés la chape bleue du
ciel qui s’étoilait lentement. Pas une souffle de
vent ne troublait la tiédeur enveloppante ; les
fumées montaient calmes des cheminées, formant sur
les carapaces bigarrées des toitures un léger
manteau vaporeux. Les clarines tintaient joyeuses au
cou des vaches qui rentraient des champs et
marchaient d’une vive allure vers l’abreuvoir ; le
marteau du forgeron Martin sonnait par intervalles
sur l’enclume argentine, et tous ces bruits
formaient une rumeur paisible et chantante qui était
comme la respiration vigoureuse ou la saine
émanation sonore du village.
Point
trop
las de sa journée, les deux jambes de part et
d’autre de l’enclume à « chapeler » les
faux, fixée dans le vieux tronc de poirier sur
lequel il était assis à califourchon, Lisée le
chasseur, Lisée le braco, rêvait en fumant sa
pipe. Plus fatigué, lui, d’une longue randonnée en
plein champ, Miraut s’était gravement assis sur
son derrière, et, impassible et clignant des yeux
par moments, regardait son maître tirant d’énormes
bouffées de son éternel brûle-gueule.
Louis
PERGAUD – Le roman de Miraut
El cant dels ocells - Le chant des oiseaux
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Pour vaincre dans l’espace et le temps vide et
nu
La conjuration de l’ombre et du silence,
Ma ferveur supputant de nobles alliances
Avait suivi sans peur des chemins inconnus.
Les rumeurs enlaçant les sillages multiples
Pour saluer le jour pavoisaient de chansons
La nef d’aube surgie au loin dans l’horizon
Au retour du nocturne et ténébreux périple.
Seule au fond de l’espace épuré du mystère,
La forêt hérissait ses sombres ponts-levis
Si noire qu’on eût cru qu’en ses houleux parvis
La nuit avait parqué ses phalanges guerrières.
Mais je marchais, allié des armées de l’aurore
Et mon verbe, tonnant comme un buccin de foi,
Faisait frémir au fond du sinistre sous-bois
Les monstres fabuleux que le soleil dévore,
Nous avancions ainsi farouches, pas à pas,
Lui vêtu de lumière et moi bardé de rêve
Comme deux conquérants ivres du sang des sèves,
L’un descendu d’en haut, l’autre monté d’en bas.
Et debout dans l’orgueil brutal de la victoire,
Quand la pourpre royale eut frôlé mon sayon,
Mon regard confronta, planté dans ses rayons,
La virile noblesse à la divine gloire.
Louis PERGAUD
Léonard Da VINCI
- Rondinella che dal nido
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