Suggestion de lecture :
"La
déclaration
de guerre
Quant à la guerre... il
est plaisant à considérer par combien de vaines occasions
elle est agitée et par combien légières occasions éteinte
: toute l’Asie se perdit et se consomma en guerre pour le
maquerelage de Paris. Montaigne (Livre second, ch.
XII).
-
Attends-moi, Grangibus
! héla Boulot, ses livres et ses cahiers sous le bras.
-
Grouille-toi, alors,
j’ai pas le temps de cotainer , moi !
-
Y a du neuf ?
-
Ça se pourrait !
-
Quoi ?
-
Viens toujours !
Et Boulot ayant rejoint les
deux Gibus, ses camarades de classe, tous trois continuèrent
à marcher côte à côte dans la direction de la maison
commune.
C’était un matin d’octobre.
Un ciel tourmenté de gros nuages gris limitait l’horizon aux
collines prochaines et rendait la campagne mélancolique. Les
pruniers étaient nus, les pommiers étaient jaunes, les
feuilles de noyer tombaient en une sorte de vol plané, large
et lent d’abord, qui s’accentuait d’un seul coup comme un
plongeon d’épervier dès que l’angle de chute devenait moins
obtus. L’air était humide et tiède. Des ondes de vent
couraient par intervalles. Le ronflement monotone des
batteuses donnait sa note sourde qui se prolongeait de temps
à autre, quand la gerbe était dévorée, en une plainte
lugubre comme un sanglot désespéré d’agonie ou un
vagissement douloureux.
L’été venait de finir et
l’automne naissait.
Il pouvait être huit heures
du matin. Le soleil rôdait triste derrière les nues, et de
l’angoisse, une angoisse imprécise et vague, pesait sur le
village et sur la campagne. Les travaux des champs étaient
achevés et, un à un ou par petits groupes, depuis deux ou
trois semaines, on voyait revenir à l’école les petits
bergers à la peau tannée, bronzée de soleil, aux cheveux
drus coupés ras à la tondeuse (la même qui servait pour les
boeufs), aux pantalons de droguet ou de mouliné rapiécés,
surchargés de « pattins » aux genoux et au fond ; mais
propres, aux blouses de grisette neuves, raides, qui, en
déteignant, leur faisaient, les premiers jours, les mains
noires comme des pattes de crapauds, disaient-ils.
Ce jour-là, ils traînaient
le long des chemins et leurs pas semblaient alourdis de
toute la mélancolie du temps, de la saison et du paysage.
Quelques-uns cependant, les grands, étaient déjà dans la
cour de l’école et discutaient avec animation. Le père
Simon, le maître, sa calotte en arrière et ses lunettes sur
le front, dominant les yeux, était installé devant la porte
qui donnait sur la rue. Il surveillait l’entrée, gourmandait
les traînards, et, au fur et à mesure de leur arrivée, les
petits garçons, soulevant leur casquette, passaient devant
lui, traversaient le couloir et se répandaient dans la cour.
Les deux Gibus du Vernois
et Boulot, qui les avait rejoints en cours de route,
n’avaient pas l’air d’être imprégnés de cette mélancolie
douce qui rendait traînassants les pas de leurs camarades.
Ils avaient au moins cinq minutes d’avance sur les autres
jours, et le père Simon, en les voyant arriver, tira
précipitamment sa montre qu’il porta ensuite à son oreille
pour s’assurer qu’elle marchait bien et qu’il n’avait point
laissé passer l’heure réglementaire.
Les trois compaings
entrèrent vite, l’air préoccupé, et immédiatement gagnèrent,
derrière les cabinets, le carré en retrait abrité par la
maison du père Gugu (Auguste), le voisin, où ils
retrouvèrent la plupart des grands qui les y avaient
précédés. Il y avait là Lebrac, le chef, qu’on appelait
encore le grand Braque ; son premier lieutenant Camu, ou
Camus, le fin grimpeur ainsi nommé parce qu’il n’avait pas
son pareil pour dénicher les bouvreuils et que, là_bas, les
bouvreuils s’appellent des camus ; il y avait Gambette de
sur la Côte dont le père, républicain de vieille souche,
fils lui-même de quarante-huitard, avait défendu Gambetta
aux heures pénibles ; il y avait La Crique, qui savait tout,
et Tintin, et Guignard le bigle, qui se tournait de côté
pour vous voir de face, et Tétas ou Tétard, au crâne massif,
bref les plus forts du village, qui discutaient une affaire
sérieuse. L’arrivée des deux Gibus et de Boulot
n’interrompit pas la discussion ; les nouveaux venus étaient
apparemment au courant de l’affaire, une vieille affaire à
coup sûr, et ils se mêlèrent immédiatement à la conversation
en apportant des faits et des arguments capitaux. On se tut.
L’aîné des Gibus, qu’on appelait par contraction Grangibus
pour le distinguer du P’tit Gibus ou Tigibus son cadet,
parla ainsi :
-
Voilà ! Quand nous
sommes arrivés, mon frère et moi, au contour des
Menelots, les Velrans se sont dressés tout d’un coup
près de la marnière à Jean_Baptiste. Ils se sont mis à
gueuler comme des veaux, à nous foutre des pierres et à
nous montrer des triques. Ils nous ont traités de cons,
d’andouilles, de voleurs, de cochons, de pourris, de
crevés, de merdeux, de couilles molles, de...
-
De couilles molles,
reprit Lebrac, le front plissé, et qu’est-ce que tu leur
z’y as redit là-dessus ?
-
Là-dessus on « s’a
ensauvé », mon frère et moi, puisque nous n’étions pas
en nombre, tandis qu’eusses, ils étaient au moins
tienze1 et qu’ils nous auraient sûrement foutu la pile.
-
Ils vous ont traités de
couilles molles ! scanda le gros Camus, visiblement
choqué, blessé et furieux de cette appellation qui les
atteignait tous, car les deux Gibus, c’était sûr,
n’avaient été attaqués et insultés que parce qu’ils
appartenaient à la commune et à l’école de Longeverne.
-
Voilà, reprit
Grangibus, je vous dis maintenant, moi, que si nous ne
sommes pas des andouilles, des jeanfoutres et des
lâches, on leur z’y fera voir si on en est des couilles
molles.
-
D’abord, qu’est-ce que
c’est t’y que ça, des couilles molles ? fit Tintin.
La Crique réfléchissait.
-
Couille molle !... Des
couilles, on sait bien ce que c’est, pardine, puisque
tout le monde en a, même le Miraut de Lisée, et qu’elles
ressemblent à des marrons sans bogue, mais couille molle
!... couille molle !...
-
Sûrement que ça veut
dire qu’on est des pas grand-chose, coupa Tigibus,
puisque hier soir, en rigolant avec Narcisse,
not’meunier, je l’ai appelé couille molle comme ça, pour
voir, et mon père, que j’avais pas vu et qui passait
justement, sans rien me dire, m’a foutu aussitôt une
bonne paire de claques. Alors... L’argument était
péremptoire et chacun le sentit.
-
Alors, bon Dieu ! il
n’y a pas à rebeuiller plus longtemps, il n’y a qu’à se
venger, na ! conclut Lebrac.
-
C’est t’y vot’idée,
vous autres ?
-
Foutez le camp de là,
hein, les chie-en-lit, fit Boulot aux petits qui
s’approchaient pour écouter. Ils approuvèrent le grand
Lebrac à l’inanimité, comme on disait.
À ce moment le père Simon
apparut dans l’encadrement de la porte pour frapper dans ses
mains et donner ainsi le signal de l’entrée en classe. Tous,
dès qu’ils le virent, se précipitèrent avec impétuosité vers
les cabinets, car on remettait toujours à la demière minute
le soin de vaquer aux besoins hygiéniques réglementaires et
naturels. Et les conspirateurs se mirent en rang
silencieusement, l’air indifférent, comme si rien ne s’était
passé et qu’ils n’eussent pris, l’instant d’avant, une
grande et terrible décision.
Cela ne marcha pas très
bien en classe, ce matin-là, et le maître dut crier fort
pour contraindre ses élèves à l’attention. Non qu’ils
fissent du potin, mais ils semblaient tous perdus dans un
nuage et restaient absolument réfractaires à saisir
l’intérêt que peut avoir pour de jeunes Français
républicains l’historique du système métrique. La définition
du mètre, en particulier, leur paraissait horriblement
compliquée : dix millionième partie du quart, de la
moitié... du... ah, merde ! pensait le grand Lebrac. Et se
penchant vers son voisin et ami Tintin, il lui glissa
confidentiellement : – Eurêquart ! Le grand Lebrac voulait
sans doute dire : Eurêka ! Il avait vaguement entendu parler
d’Archimède, qui s’était battu au temps jadis avec des
lentilles. La Crique lui avait laborieusement expliqué qu’il
ne s’agissait pas de légumes, car Lebrac à la rigueur
comprenait bien qu’on pût se battre avec des pois qu’on
lance dans un fer de porte-plume creux, mais pas avec des
lentilles.
La Crique lui avait dit que
c’était un savant célèbre qui faisait des problèmes sur des
capotes de cabriolet, et ce dernier trait l’avait pénétré
d’admiration pour un bougre pareil, lui qui était aussi
réfractaire aux beautés de la mathématique qu’aux règles de
l’orthographe. D’autres qualités que celles-là l’avaient,
depuis un an, désigné comme chef incontesté des Longeverne.
Têtu comme une mule, malin comme un singe, vif comme un
lièvre, il n’avait surtout pas son pareil pour casser un
carreau à vingt pas, quel que fût le mode de projection du
caillou : à la main, à la fronde à ficelle, au bâton
refendu, à la fronde à lastique ; il était dans les corps à
corps un adversaire terrible ; il avait déjà joué des tours
pendables au curé, au maître d’école et au garde champêtre ;
il fabriquait des kisses merveilleuses avec des branches de
sureau grosses comme sa cuisse, des kisses qui vous
giclaient l’eau à quinze pas, mon ami, voui ! parfaitement !
et des topes qui pétaient comme des pistolets et qu’on ne
retrouvait plus les balles d’étoupes.
Aux billes, c’était lui qui
avait le plus de pouce ; il savait pointer et rouletter
comme pas un ; quand on jouait au pot, il vous « foutait les
znogs sur les onçottes » à vous faire pleurer, et avec ça,
sans morgue aucune ni affectation, il redonnait de temps à
autre à ses partenaires malheureux quelques-unes des billes
qu’il leur avait gagnées, ce qui lui valait une réputation
de grande générosité.
À l’interjection de son
chef et camarade, Tintin joignit les oreilles ou plutôt les
fit bouger comme un chat qui médite un sale coup et devint
rouge d’émotion.
Et il demeura noyé dans un
rêve, perdu dans des mondes de suppositions, insensible aux
travaux de Delambre, de Méchain, de Machinchouette ou
d’autres ; aux mesures prises sous diverses latitudes,
longitudes ou altitudes... Ah ! oui, que ça lui était bien
égal et qu’il s’en foutait ! Mais qu’est-ce qu’ils allaient
prendre, les Velrans ! Ce que fut le devoir d’application
qui suivit cette première leçon, on l’apprendra plus tard ;
qu’il suffise de savoir que les gaillards avaient tous une
méthode personnelle pour rouvrir, sans qu’il y parût, le
livre fermé par ordre supérieur et se mettre à couvert
contre les défaillances de mémoire.
N’empêche que le père Simon
était dans une belle rage le lundi suivant. Mais
n’anticipons pas.
Quand onze heures sonnèrent
à la tour du vieux clocher paroissial, ils attendirent
impatiemment le signal de sortie, car tous étaient déjà
prévenus on ne sait comment, par infiltration, par radiation
ou d’une tout autre manière, que Lebrac avait trouvé quelque
chose.
Il y eut comme d’habitude
quelques bonnes bousculades dans le couloir, des bérets
échangés, des sabots perdus, des coups de poings sournois,
mais l’intervention magistrale fit tout rentrer dans l’ordre
et la sortie s’opéra quand même normalement.
Sitôt que le maître fut
rentré dans sa boîte, les camarades fondirent tous sur
Lebrac comme une volée de moineaux sur un crottin frais. Il
y avait là, avec les soldats ordinaires et le menu fretin,
les dix principaux guerriers de Longeverne avides de se
repaître de la parole du chef. Lebrac exposa son plan, qui
était simple et hardi ; ensuite il demanda quels seraient
les ceusses qui l’accompagneraient le soir venu. Tous
briguèrent cet honneur ; mais quatre suffisaient et on
décida que Camus, La Crique, Tintin et Grangibus seraient de
l’expédition : Gambette, habitant sur la Côte, ne pouvait
s’attarder si longtemps, Guignard n’y voyait pas très clair
la nuit et Boulot n’était pas tout à fait aussi leste que
les quatre autres. Là-dessus on se sépara. Au soir, sur le
coup de l’Angelus, les cinq guerriers se retrouvèrent.
-
As-tu la craie ? fit
Lebrac à La Crique, qui s’était chargé, vu sa position
près du tableau, d’en subtiliser deux ou trois morceaux
dans la boîte du père Simon.
La Crique avait bien fait
les choses ; il en avait chipé cinq bouts, de grands bouts ;
il en garda un pour lui et en remit un autre à chacun de ses
frères d’armes. De cette façon, s’il arrivait à l’un d’eux
de perdre en 32 route son morceau, les autres pourraient
facilement y remédier.
-
Alorsse, filons ! fit
Camus. Par la grande rue du village d’abord, puis par le
traje des Cheminées rejoignant au gros Tilleul la route
de Velrans, ce fut un instant une sabotée sonore dans la
nuit. Les cinq gars marchaient à toute allure à
l’ennemi.
-
Il y en a pour une
petite demi-heure à pied, avait dit Lebrac, on peut donc
y aller dedans un quart d’heure et être rentré bien
avant la fin de la veillée.
La galopade se perdit dans
le noir et dans le silence ; pendant la moitié du trajet la
petite troupe n’abandonna pas le chemin ferré où l’on
pouvait courir, mais dès qu’elle fut en territoire ennemi,
les cinq conspirateurs prirent les bas côtés et marchèrent
sur les banquettes que leur vieil ami le père Bréda, le
cantonnier, entretenait, disaient les mauvaises langues,
chaque fois qu’il lui tombait un oeil. Quand ils furent tout
près de Velrans, que les lumières devinrent plus nettes
derrière les vitres et les aboiements des chiens plus
menaçants, ils firent halte.
Les quatre guerriers et le
chef se déchaussèrent et mirent leurs bas dans leurs
chaussures ; puis ils s’assurèrent qu’ils n’avaient pas
perdu leur morceau de craie et, l’un derrière l’autre, le
chef en tête, la pupille dilatée, l’oreille tendue, le nez
frémissant, ils s’engagèrent sur le sentier de la guerre
pour gagner le plus directement possible l’église du village
ennemi, but de leur entreprise nocturne.
Attentifs au moindre bruit,
s’aplatissant au fond des fossés, se collant aux murs ou se
noyant dans l’obscurité des haies, ils se glissaient, ils
s’avançaient comme des ombres, craignant seulement
l’apparition insolite d’une lanterne portée par un indigène
se rendant à la veillée ou la présence d’un voyageur attardé
menant boire son carcan.
Mais rien ne les ennuya que
l’aboi du chien de Jean des Gués, un salopiot qui gueulait
continuellement. Enfin ils parvinrent sur la place du
moutier et ils s’avancèrent sous les cloches. Tout était
désert et silencieux. Le chef resta seul pendant que les
quatre autres revenaient en arrière pour faire le guet.
Alors prenant son bout de craie au fond de sa poche, Lebrac
inscrivit sur le lourd panneau de chêne culotté et noirci
qui fermait le saint lieu, cette inscription lapidaire qui
devait faire scandale le lendemain, à l’heure de la messe,
beaucoup plus par sa crudité héroïque et provocante que par
son orthographe fantaisiste :
Tou lé Velrant çon dé
paigne ku !
Et quand il se fut, pour
ainsi dire, collé les quinquets sur le bois pour voir « si
ça avait bien marqué », il revint près des quatre complices
aux écoutes et, à voix basse et joyeusement, leur dit :
