Le retour des Rougequeues

Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
mars à mai 2023

Rougequeue noir mâle
Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
dimanche 16 avril 2023

Rougequeue noir femelle, sur le compost
Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
jeudi 20 avril 2023

Rougequeue noir mâle
Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
jeudi 20 avril 2023

Rougequeue noir mâle, sur le compost
Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
jeudi 20 avril 2023

Rougequeue noir femelle
Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
jeudi 20 avril 2023

Rougequeue noir mâle,
sur le manche de ma bêche...
Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
jeudi 20 avril 2023

<image recadrée>

Rougequeue noir mâle,
de dos...
Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
jeudi 20 avril 2023

Gabo
Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
jeudi 20 avril 2023

Rougequeue noir mâle,
sur le manche de ma bêche...
Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
jeudi 20 avril 2023

<image recadrée>

Rougequeue noir femelle,
dans le pommier...
Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
jeudi 20 avril 2023

Rougequeue noir mâle (flou) et femelle
Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
jeudi 20 avril 2023

Rougequeue noir mâle
Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
jeudi 20 avril 2023

Rougequeue noir femelle,
sur le compost...
Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
jeudi 27 avril 2023 (matin)

Rougequeue noir femelle,
sur le compost...
Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
jeudi 27 avril 2023 (matin)

Premiers essais avec un nouveau boitier : l'EOS R7
(boitier dit "hybride",
ce n'est pas réflex !
il est entièrement numérique...)

Rougequeue noir femelle,
sur un piquet...
Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
jeudi 27 avril 2023 (après-midi)

Rougequeue noir mâle,
sur un piquet...
Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
lundi 1er mai 2023

<image recadrée>

Rougequeue noir mâle,
sur un piquet...
Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
lundi 1er mai 2023

Rougequeue noir mâle,
sous la pluie...
Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
lundi 1er mai 2023

Rougequeue noir mâle
Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
lundi 1er mai 2023

Rougequeue noir femelle
Courvières (Haut-Doubs), Champ-Margot
mercredi 3 mai 2023

Suggestion de lecture :

"I

Bon voyage

4 avril 1847

En cette fin d'après-midi de pluie, les rues sombres et luisantes de Sligo sont presque désertes. Quelques silhouettes longent les façades chaulées et se protègent du vent d'ouest qui souffle sans fin. Certaines, plus téméraires que d'autres, poussent la porte du pub de Jeff Brady. Deux colosses roux filtrent les entrées.Ce soir, les femmes ne sont pas admises. « Pas besoin de pleureuses, que des hommes prêts à se battre », a répété haut et fort Deaglan Mullargh aux fermiers concernés par la réunion.

Les types convoqués, eux, sont tous là. Ceux de la côte, ceux du comté de Leitrim. Les huit métayers du lough Gill aussi, et les six représentants des prairies de Ben Bulben ou des monts Dartry. Des hommes sales, épuisés de retourner une terre qui ne leur donne plus rien.

Depuis des mois, les cultures meurent, rongées par le mildiou. Avec un inexorable appétit, la Grande Faucheuse se rassasie des âmes de ceux qui n'ont plus rien à manger. Sous les toits des fermes, pour parachever la volonté de Dieu, la dysenterie, le choléra et le typhus puent et emportent les vieux et les plus faibles. Toutes les familles sont en deuil. D'un père, d'une mère, d'un enfant. Aujourd'hui, ne restent debout que des affamés. Une tribu d'êtres décharnés, obnubilés par un dernier rêve : quitter cette île de misère et de tombes ouvertes au ciel. Pluie et malédictions s'abattent sur eux. Ventre vide et regard fou, ils n'ont presque rien à se mettre sous la dent. Leurs mains noires de tourbe ne cultivent même plus le maigre espoir de vivre. Elles ne sont plus utiles qu'à lâcher les cordes qui claquent sur les cercueils. Les visages râpeux de barbe n'expriment qu'une résignation hagarde, une incompréhension dénuée de compassion. Leur seul pain quotidien, pour eux, c'est la mort.

Au début de la grande famine, si les gars restaient dignes, les mères pleuraient en enterrant leurs petits, honteuses de ne pas avoir su les nourrir. Maintenant, elles lorgnent leurs dépouilles avec un soulagement coupable : le malheur est derrière elles. De toute façon, elles n'ont plus de larmes à verser.

Vie de misère, cœur de pierre.

Trois nouveaux arrivants poireautent devant la porte du pub de Jeff Brady. Un groupe descend la rue qui serpente depuis le cimetière. Tous semblent sortir d'une tombe. Les femmes, encombrées de parapluies que le vent trousse, de jaquettes épaisses et de robes lourdes, se dirigent vers la maison du curé. Galoches boueuses, vestes et pantalons fumants d'humidité, les hommes dépassent le mur du cloître où Glenn McBride a parqué sa carriole. De la capote percée dégoulinent des rigoles de pluie qui dessinent des fils d'araignée. Le cheval de trait, tête baissée pour se protéger de l'averse, tire de temps en temps sur son mors dans un cliquetis métallique.

• Bien le bonjour, McBride. On te verra à la réunion ?

Celui qui pose la question est un gars des prairies de Tobernalt Holy Well. Sa ferme est voisine de celle du Français, à un jet de caillou du sanctuaire construit autour de la source sacrée. Ça ne l'a pas empêchée de brûler. C'est ce qui arrive à ceux qui refusent de payer le prix du fermage aux landlords anglais.

• Alors ? Insiste le type.

• Peut-être.

• Si tu ne viens pas, Mullargh t'enverra ses chiens de garde. Ses consignes sont claires : tout le monde en âge de se battre doit rester en Irlande et prendre les armes.

• Un de ses neveux a pourtant filé vers le Nouveau Monde, raille McBride. Il s'appelait comment ce héros ?

• Steven, répond l'autre après un long grattage de barbe. C'était un bâtard, de toute manière. Ici, c'est la révolution qui repoussera l'Anglais.

• On verra bien... Passe ton chemin l'ami. Dis à Mullargh que ce soir je n'ai pas le cœur à fomenter une émeute ; j'ai besoin des services du curé. Ma femme est en train de rendre son âme à Dieu.

• Désolé. Je lui dirai. Salut.

• C'est ça, salut..."