Suggestion de lecture :
Jocelyn
SIOUI - MONONK JULES
(bande annonce d'une minute)
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"PROLOGUE
Il
existe dans chaque famille des histoires qui laissent des
traces pour
des générations. Des micromythes qui ne sortent pas de la
microcellule familiale. Qu'on entretient un peu comme... le
feu d'un
poêle à combustion lente : une bûche de temps en temps.
Je
suis sûr qu'on pourrait passer la soirée à se raconter votre
mythologie. Souvent, ces histoires-là sont de petits récits
extraordinaires qui ne dépassent pas le seuil de vos soupers
de
famille. Les sortir de leur contexte ne serait pas approprié
et
peut-être même pas intéressant. (Pas que je ne veuille pas
vous
entendre, ce n'est pas ce que je dis !) Mais certaines
histoires sont
beaucoup plus profondes qu'elles n'y paraissent. Peut-être
que ce
qu'on vous raconte depuis toujours est juste la pointe de
l'iceberg.
Et quand cette histoire-là vous est racontée par quelqu'un
d'autre,
que vous ne connaissez même pas...
DECEMBRE
2016
Je
suis assi dans mon salon en train de lire La femme qui
fuit d'Anaïs
Barbeau-Lavalette. Je ne ferai pas une critique de son
livre, que
j'ai trouvé excellent – lisez-le. A la page 175 s'amorce un
court
chapitre de deux pages où l'on raconte qu'en 1949, la
grand-mère
d'Anaïs (je l'appelle par son petit nom parce que je me sens
proche
d'elle) avait participé à une manifestation pour appuyer le
combat
d'un Huron.
Cet
homme-là était enfermé pour sédition, c'est-à-dire pour
avoir
tenté de soulever les Indiens du pays contre la Couronne
britannique. En opposition au jugement de la cour, le
prisonnier
avait commencé une grève de la faim pour défendre ses droits
et
ceux des Autochtones.
D'abord
étendu sur le divan, je me redresse.
L'homme
en question s'appelle Jules Sioui et il se trouve qu'en plus
d'être
un rebelle méprisé par l'Etat, c'est mon grand-oncle. Je lis
le
chapitre jusqu'au bout. Deux pages. Je le relis, fièrement.
Je
connaissais Jules. Son histoire de grève de la faim avait
fait le
tour de mon monde depuis l'âge de dix ans. C'est un mythe,
Mononk
Jules. On nous racontait un peu ses douze travaux quand
j'étais
petit.
Ce
qui me rendait fier, c'était d'apprendre que les
Automatistes, ceux
qui avaient rédigé le Refus global à la même époque,
soutenait
son combat, manifestaient même pour lui.
J'étais
lié à l'Histoire, celle qu'on apprend à l'école. Ce qui me
rendait encore plus fier, c'était de retrouver un peu de
cette
histoire-là dans un livre formidable.
Puis,
une fois l'excitation tombée, comme ça m'arrive de temps en
temps,
je me mets à réfléchir.
Deux
pages.
Est-ce
tout ce qui reste de l'histoire de Mononk Jules ?
LES
GENS SONT DES MUSEES
Je
n'ai pas la mémoire de mes propres souvenirs.
En
fait, j'ai la mémoire courte sur un paquet de trucs, comme
si ce que
j'avais vécu devait inlassablement laisser la place à
quelque chose
de nouveau. J'ai toujours besoin des autres pour me rappeler
les
détails d'un souvenir de voyage, d'une première rencontre.
J'ai la
mémoire qui contracte les événements comme un rouleau
compresseur.
Pourtant, je peux apprendre un texte en un rien de temps,
parfois en
trois lectures consécutives. Je n'oublie jamais un visage,
mais je
ne me souviens des noms. Quand, accompagné de mon amoureuse,
je
tombe sur un visage connu, je suis souvent incapable de
faire les
présentations. C'est honteux. J'ai l'air du gars qui ne
présente
pas sa blonde...
La
mémoire, c'est quelque chose de fragile et d'important. On
ne s'en
rend souvent pas compte. On la tient pour acquise. Mais la
mémoire
n'est là que pour un temps. Et elle n'est accessible que si
on la
partage. Plus on attend, plus elle s'embrouille dans un flot
d'événements. Parce que notre mémoire n'est pas
biographique,
n'est pas chronologique. Elle est impression, traces sur le
sable,
près des vagues. Je me souviens, un jour, d'avoir tenté de
me
répéter chaque semaine un souvenir de voyage que je ne
voulais pas
oublier. C'est le truc que je m'étais donné pour me rappeler
les
détails. Après une semaine, j'ai oublié de le faire.
Aujourd'hui,
je ne pourrais même pas vous dire de quel voyage il
s'agissait.
Les
traces qu'on laisse sont périssables.
Quand
une personne ferme les yeux pour la dernière fois, on ne
soupçonne
pas tout ce qui meurt avec elle : une époque, un
dialecte, une
révolution, un poème, un chagrin d'amour...
Heureusement
ou malheureusement, la mémoire vive n'a pas de disque dur.
Je ne
crois pas qu'on pourrait saturer la mémoire collective ni la
« déliter ». Même si je crois fermement que
certains
ont le doigt accroché à la touche « effacer ».
Mais
tout ne dépend pas d'eux.
En
fait, tout dépend de nous et de ce que nous voulons
préserver.
Tant
que nous nous souvenons, nous avons le dernier mot.
Par
une belle journée d'août, j'ai rencontré pour la première
fois
Lionel Sioui, un cousin de mon père. Il habite à Wendake,
dans la
même maison qu'a occupée Mononk Jules.
A
80 ans, en fauteuil roulant, Lionel m'a livré ses
réminiscences
entremêlées pendant 45 minutes, ce qui exigeait de lui un
effort
colossal. J'aurais voulu lui épargner quelques mots
difficiles à
dire en transférant son disque dur directement dans le mien.
Notre
brève discussion m'a permis de récolter quelques morceaux du
casse-tête imposant que représente la vie de Jules.
J'ai
de plus en plus la conviction que les gens sont des musées
fragiles.
Que nous sommes tous, d'une certaine façon, une exposition
temporaire sur ce qui s'est réellement passé. Je crois qu'on
ne
mesure pas l'étendue des pertes quotidiennes que subit
l'histoire
récente. Tout n'apparaît pas dans les livres ou les
journaux. Pour
ne pas perdre de grandes traces de ce que nous sommes, il
faut
s'intéresser aux gens.
Rassembler
les récits décousus, entremêlés, fusionnés, c'est un travail
d'enquête minutieux, mais combien essentiel. Pour ne pas que
l'Histoire devienne un musée de propagande.
Ma
tante Eliane, ma marraine, la sœur de mon père, est une
gardienne
de la mémoire. Elle a toujours conservé les traces du passé
liées
à l'empreinte familiale. Ma tante Eliane est atteinte de la
maladie
d'Alzheimer. C'est une ironie de la vie (que je ne trouve
pas drôle
du tout) qu'une personne puisse préserver la mémoire des uns
et des
autres et perdre la sienne tout à la fois. Je n'ai pas pu
récolter
ses souvenirs : les traces de ce qu'elle sait se sont
évanouies
quelque part entre hier et aujourd'hui. Elle qui vit
maintenant
autant hier qu'aujourd'hui.
Les
gens sont des musées fragiles.
Il
faut donc aller à leur rencontre avant que leur corps
s'effrite, que
les fondations vacillent, que les vapeurs temporelles
rendent flous
les contours de l'Histoire.
LAISSER
SA TRACE
Je
me suis longtemps questionné sur les traces que j'allais
laisser. En
vieillissant, je peux dire que je m'en sacre totalement. Ça
sera
jamais toi qui vas décider quelle trace tangible ou
intangible tu
vas laisser. Ce sont les autres. Les autres ont le droit de
vie ou de
mort sur l'empreinte de tes efforts à marquer leur
conscience. Tu
peux travailler fort à ce qu'on se souvienne de toi, mais
c'est pas
toi qui vas décider si ton nom va apparaître dans le
dictionnaire.
Tu
peux toujours aller écrire ton récit sur Wikipédia si tu
veux,
mais ça n'aura rien à voir avec la véritable mémoire, qui
consiste à frapper si fort les esprits que même une armée
d'effaces n'arriverait pas à atténuer ta trace.
Mononk
Jules est de ceux-là. De ceux qui devraient voir leur nom
briller
dans nos livres d'Histoire, de ceux que certains ont essayé
d'en
effacer la moindre trace. Mais ils n'y arriveront pas. Pas
tant
qu'ils ne réussiront pas à me faire taire. Je me suis dit
que
j'allais la raconter, son histoire, jusqu'à plus soif,
jusqu'à ce
que, je sais pas moi, on ait une date qui porte son nom dans
le
calendrier. Je manque pas d'enthousiasme, croyer-moi.
J'espère
que cette histoire va se graver en vous et que vous
répéterez son
nom et ses hauts faits. Parce que perdre la trace de Jules,
ce serait
trop injuste. Et je sais que vous détestez l'injustice
autant que
moi..."
