Suggestion de lecture :
"Je
suppose
que vous savez où l'automne commence ? Il commence
exactement à 235 pas de l'arbre marqué M 312, j'ai
compté les pas.
Vous êtes allé au col La
Croix ? Vous voyez la piste qui va au lac du Lauzon ?
A l'endroit où elle traverse les prés à chamois en
pente très raide ; vous passez deux crevasses
d'éboulis assez moches ; vous arrivez juste sous
l'aplomb de la face ouest du Ferrand. Paysage minéral,
parfaitement tellurique : gneiss, porphyre, grès,
serpentine, schistes pourris. Horizons entièrement
fermés de roches acérées, aiguilles de Lus, canines,
molaires, incisives, dents de chiens, de lions, de
tigres et de poissons carnassiers. De là, à votre
gauche, piste pour les cheminées d'accès du Ferrand :
alpinisme, panorama. A votre droite, traces
imperceptibles dans des pulvérisations de rochasses
couvertes de diatomées. Suivre ces traces qui
contournent un épaulement et, dans un creux comme un
bol de faïence, trouver le plus haut quadrillage
forestier ; peut-être deux cents arbres avec, à l'orée
nord, un frêne marqué au minium M 312. Là-bas devant,
et à deux cent trente-cinq pas, planté directement
dans la pente de la faïence, un autre frêne. C'est là
que l'automne commence.
C'est instantané. Est-ce
qu'il y a eu une sorte de mot d'ordre donné, hier soir,
pendant que vous tourniez le dos au ciel pour faire votre
soupe ? Ce matin, comme vous ouvrez l'œil, vous voyez mon
frêne qui s'est planté une aigrette de plumes de perroquet
jaune d'or sur le crâne. Le temps de vous occuper du café
et de ramasser tout ce qui traîne quand on couche dehors
et il ne s'agit déjà plus d'aigrette, mais de tout un
casque fait des plumes les plus rares : des rosés, des
grises, des rouille. Puis, ce sont des buffleteries, des
fourragères, des épaulettes, des devantiers, des cuirasses
qu'il se pend et qu'il se plaque partout ; et tout ça est
fait de ce que le monde a de plus rutilant et de plus
vermeil. Enfin, le voilà dans ses armures et fanfreluches
complètes de prêtre-guerrier qui frottaille de petites
crécelles de bois sec.
M
312 n'est pas en reste. Lui, ce sont des aumusses
qu'il se met; des soutanes de miel, des jupons
d'évêques, des étoles couvertes de blasons et de rois
de cartes. Les mélèzes se couvrent de capuchons et de
limousines en peaux de marmottes, les érables se
guêtrent de houseaux rouges, enfilent des pantalons de
zouaves, s'enveloppent de capes de bourreaux, se
coiffent du béret des Borgia. Le temps de les voir
faire et déjà les prairies à chamois bleuissent de
colchiques. Quand, en retournant, vous arrivez
au-dessus du col La Croix, c'est d'abord pour vous
trouver en face du premier coucher de soleil de la
saison : du bariolage barbare des murs; puis, vous
voyez en bas cette conque d'herbe qui n'était que de
foin lorsque vous êtes passé, il y a deux ou trois
jours, devenue maintenant cratère de bronze
autour duquel montent la
garde les Indiens, les Aztèques, les pétrisseurs de
sang, les batteurs d'or, les mineurs d'ocré, les
papes, les cardinaux, les évêques, les chevaliers de
la forêt ; entremêlant les tiares, les bonnets, les
casques, les jupes, les chairs peintes, les pans
brodés, les feuillages d'automne, des frênes, des
hêtres, des érables, des amélanchiers, des ormes, des
rouvres, des bouleaux, des trembles, des sycomores,
des mélèzes et des sapins dont le vert-noir exalte
toutes les autres couleurs.
Chaque soir, désormais,
les murailles du ciel seront peintes avec ces enduits
qui facilitent l'acceptation de la cruauté et
délivrent les sacrificateurs de tout remords. L'Ouest,
badigeonné de pourpre, saigne sur des rochers qui sont
incontestablement bien plus beaux sanglants que ce
qu'ils étaient d'ordinaire rosé satiné ou du bel azur
commun dont les peignaient les soirs d'été, à l'heure
où Vénus était douce comme un grain d'orge. Un blême
vert, un violet, des taches de soufre et parfois même
une poignée de plâtre là où la lumière est la plus
intense, cependant que sur les trois autres murailles
s'entassent les blocs compacts d'une nuit, non plus
lisse et luisante, mais louche et agglomérée en
d'inquiétantes constructions : tels sont les sujets de
méditation proposés par les fresques du monastère des
montagnes. Les arbres font bruire inlassablement dans
l'ombre de petites crécelles de bois sec.
Le
hêtre
de la scierie n'avait pas encore, certes, l'ampleur
que nous lui voyons. Mais, sa jeunesse (enfin, tout au
moins par rapport avec maintenant) ou plus exactement
son adolescence était d'une carrure et d'une étoffe
qui le mettaient à cent coudées au-dessus de tous les
autres arbres, même de tous les autres arbres réunis.
Son feuillage était d'un dru, d'une épaisseur, d'une
densité de pierre, et sa charpente (dont on ne pouvait
rien voir, tant elle était couverte et recouverte de
rameaux plus opaques les uns que les autres) devait
être d'une force et d'une beauté rares pour porter
avec tant d'élégance tant de poids accumulé. Il était
surtout (à cette époque) pétri d'oiseaux et de mouches
; il contenait autant d'oiseaux et de mouches que de
feuilles. Il était constamment charrue et bouleversé
de corneilles, de corbeaux et d'essaims ; il
éclaboussait à chaque instant des vols de rossignols
et de mésanges ; il fumait de bergeronnettes et
d'abeilles ; il soufflait des faucons et des taons ;
il jonglait avec des balles multicolores de pinsons,
de roitelets, de rouges-gorges, de pluviers et de
guêpes. C'était autour de lui une ronde sans fin
d'oiseaux, de papillons et de mouches dans lesquels le
soleil avait l'air de se décomposer en arcs-en-ciel
comme à travers des jaillissements d'embruns. Et, à
l'automne, avec ses longs poils cramoisis, ses mille
bras entrelacés de serpents verts, ses cent mille
mains de feuillages d'or jouant avec des pompons de
plumes, des lanières d'oiseaux, des poussières de
cristal, il n'était vraiment pas un arbre. Les forêts,
assises sur les gradins des montagnes, finissaient par
le regarder en silence. Il crépitait comme un brasier
; il dansait comme seuls savent danser les êtres
surnaturels, en multipliant son corps autour de son
immobilité ; il ondulait autour de lui-même dans un
entortillement d'écharpes, si frémissant, si mordoré,
si inlassablement repétri par l'ivresse de son corps
qu'on ne pouvait plus savoir s'il était enraciné par
l'encramponnement de prodigieuses racines ou par la
vitesse miraculeuse de la pointe de toupie sur
laquelle reposent les dieux. Les forêts, assises sur
les gradins de l'amphithéâtre des montagnes, dans leur
grande toilette sacerdotale, n'osaient plus bouger.
Cette virtuosité de beauté hypnotisait comme l'œil des
serpents ou le sang des oies sauvages sur la neige.
Et, tout le long des routes qui montaient ou
descendaient vers elle, s'alignait la procession des
érables ensanglantés comme des bouchers..."
