Trochiscanthe nodiflore n°820 (2022-20)

Suggestion de lecture :

" « L'eau est la force motrice de toute la nature. »

Léonard de Vinci

Les savants de chez vous disent qu'à l'origine il n'y avait sur Terre qu'une vaste étendue d'eau appelée océan Primitif. L'eau formait alors une sphère parfaite que rien ne venait troubler. Puis il y eut les continents, les plaines et les volcans. Les lacs, les rivières et les champs. De l'océan Primitif, quelque chose naquit. Il y eut des animaux sauvages, les hommes et leurs villages, et bientôt tout ou presque sur Terre fut recouvert.

Depuis cette montagne, à plus de mille mètres d'altitude, seuls les sommets verdoyant des monts Wudang séparent le ciel et la terre. La roche nous domine, dans toute sa splendeur. N'est-il pas amusant de penser que nous sommes pourtant assis au milieu de cet océan ? Fermez les yeux un instant et tendez l'oreille, vous l'entendez. Inspirez profondément, vous sentirez son sel. Regardez à présent l'horizon, et il apparaîtra.

Quelle lubie s'est donc emparée de ce vieux fou, qui sur les hauteurs du pays du Milieu, entouré de pierres battues par la mousson, se pense au milieu de l'océan ? Est-ce donc pour l'entendre ainsi divaguer que je suis venue de si loin, voilà ce que vous devez penser ! Vous vous moquez sans doute de ce vieillard qui, ayant pris racine dans la terre de Chine, vous parle de ces mers invisibles, quand tout ce que vous voudriez entendre, c'est une parole de sagesse à rapporter chez vous comme un souvenir, la formule magique pour une vie heureuse.

Je ne peux vous blâmer. Bien des Occidentaux arrivant ici posent sur moi le même regard que vous. Ils portent en eux le poids de tant de questions dont ils voudraient être soulagés, et s'impatientent de ne pas trouver dans l'instant les réponses qu'ils sont venus chercher. On n'entreprend pas un si grand voyage si l'on n'a as au fond de soi une énigme à percer. Mais la plupart d'entre eux ne veulent par réellement m'écouter, ils veulent être confortés dans leurs certitudes. Et vous, qu'êtes-vous venue chercher ?
Vos cheveux blonds et vos yeux clairs cachent mal les ombres nuées, comme autant d'interrogations qui nichent dans votre tête. Ici, nous disons que vous ne pouvez pas empêcher les oiseaux du malheur de voler au-dessus de vous, mais vous pouvez les empêcher de faire leur nid dans vos cheveux.

Avez-vous déjà regardé la mer ? Vous êtes-vous confrontée à ses flots ? Imaginez la sagesse accumulée par l'océan depuis la millions d'années qu'il nous observe. Et si je vous disais maintenant que l'océan Primitif recèle un secret, la clef de voûte qui lie toutes vos questions ?

Je ne peux vous la révéler si facilement, l'océan ne parle qu'à ceux qui savent se taire. Et cela n'est guère le point fort des fils de l'Occident. Il reste muet face à l'homme de passage, celui qui ne lui prouve pas sa fidélité. Mais celui qui a su l'écouter et déchiffrer son langage est libéré de la cause de sa souffrance. Celui auquel il confie son secret devient sage.

Comment le sais-je ? Lorsque je suis arrivé sur le mont Sacré, j'avais comme vous le besoin indicible de comprendre, l'envie de toucher du doigt quelque chose de plus grand que ce que la vie m'offrait. Ma famille nourrissait une grande défiance envers les livres, je ne savais pas lire et jamais je n'avais ouvert un atlas quand je fus intégré comme disciple au sein du temple. Jamais alors je n'aurais pensé en devenir le Maître.

Il est contraire à ma culture de parler de soi, de se mettre en avant. Nous ne cultivons point la vanité. Mais tout homme doit, à un moment de sa vie, faire le récit de ce qui lui est arrivé, afin de savoir qui il est. Et si mon exemple peut éclairer votre chemin, alors mon existence n'aura pas été vaine.

Je suis né l'année du Cheval, le jour de la fête des lanternes, la deuxième année du soixante-dix-huitième cycle sexagésimal, dans la province de Hubei. Mon pays était encore, hélas, un des plus pauvres du monde. Nous ne manquions pas de courage aux champs, mais la guerre venait moissonner chaque génération qui poussait, et rendait à la Terre les hommes à peine nés.

Assise sur une charrette tirée par mon grand-père, tenant mon oncle d'à peine deux ans dans les bras, ma grand-mère avait ressenti les premières douleurs de l'enfantement, tandis qu'ils traversaient un pont suspendu aux planches de bois vermoulu, cherchant à fuir les combats de la guerre civile, et le village qui avait été pillé puis bombardé. Mon grand-père, qui travaillait le bois, était sage de chez mains, mais dépourvu de connaissances médicales élémentaires. Il avait arrêté sa charrette au beau milieu du pont, craquelant sous le poids de l'exode, et avait cherché parmi la foule une sage-femme qui pourrait l'aider, tandis que ma grand-mère se retenait de crier. Lorsqu'il était revenu, il l'avait trouvée inanimée, avec, posée sur son ventre, ma mère, les yeux encore fermés.

La sage-femme n'avait pu que constater le décès ; le cœur de la pauvresse, déjà épuisé, n'avait pas supporté l'accouchement. Elle coupa le cordon qui reliait la vie et la mort, et déposa l'enfant dans les bras de mon grand-père, qui ne savait que faire.

Quelle double malédiction que cette naissance-là ! Elle lui avait pris son aimée, pour une fille qui, jusqu'à ces noces, coûterait plus qu'elle ne rapporterait à la famille. La nourriture et les morceaux les plus gras étant réservés aux garçons, mon oncle poussait gaillardement, tandis qu'on attendait que ma mère, aussi chétive que le vent, survive à son troisième anniversaire pour lui donner un nom. Alors on l'appela Yunhe, « nuages de paix »..."