Trochiscanthe nodiflore n°758 (2021-09)

Pour écouter une émission de France Culture : la Grande Table (du 23 février 2021), "Nous et les autres" :

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Suggestion de lecture :

"Contrepoint

Il y a plus de choses entre le ciel et la terre (c'est bien la place des oiseaux) que notre philosophie n'en explique aisément.

Etienne SOURIAU

Il s'est d'abord agi d'un merle. La fenêtre de ma chambre était restée ouverte pour la première fois depuis des mois, comme un signe de victoire sur l'hiver. Son chant m'a réveillée à l'aube. Il chantait de tout son cœur, de toutes ses forces, de tout son talent de merle. Un autre lui a répondu un peu plus loin, sans doute d'une cheminée des environs. Je n'ai pu me rendormir. Ce merle chantait, dirait le philosophe Etienne Souriau, avec l'enthousiasme de son corps, comme peuvent le faire les animaux totalement pris par le jeu et par les simulations du faire semblant. Mais ce n'est pas cet enthousiasme qui m'a tenue éveillée, ni ce qu'un biologiste grognon aurait pu appeler une bruyante réussite de l'évolution. C’est l’attention soutenue de ce merle à faire varier chaque série de notes. J’ai été capturée, dès le second ou le troisième appel, par ce qui devint un roman audiophonique dont j’appelais chaque épisode mélodique avec un “et encore ?” muet. Chaque séquence différait de la précédente, chacune s’inventait sous la forme d’un contrepoint inédit.

Ma fenêtre est restée, à partir de ce jour, chaque nuit ouverte. À chacune des insomnies qui ont suivi ce premier matin, j’ai renoué avec la même joie, la même surprise, la même attente qui m’empêchait de retrouver (ou même de souhaiter retrouver) le sommeil. L’oiseau chantait. Mais jamais chant, en même temps, ne m’a semblé si proche de la parole. Ce sont des phrases, on peut les reconnaître, elles m'accrochent d'ailleurs l'oreille exactement là où vont toucher les mots du langage ; jamais chant en même temps n'en aura été plus éloigné, dans cet effort tenu par une exigence de non-répétition. C'est une parole, mais en tension de beauté et dont chaque mot importe. Le silence retenait son souffle, je l'ai senti trembler pour s'accorder au chant. J'ai eu le sentiment le plus intense, le plus évident, que le sort de la terre entière ou peut-être l'existence de la beauté elle-même, à ce moment, reposait sur les épaules de ce merle.

Étienne Souriau parlait d'enthousiasme du corps ; certains ornithologues, m'a rapporté le compositeur Bernard Fort, évoquent, à propos de l'alouette des champs, l'exaltation. Pour ce merle, c'est le terme "importance" qui devrait s'imposer. Quelque chose importe, plus que tout, et plus rien d'autre n'importe si ce n'est le fait de chanter. L'importance s'était inventée dans un chant de merle, elle le traversait, le transportait, l'envoyait au plus loin, à d'autres, à l'autre merle là-bas, à mon corps tendu pour l'entendre, aux confins où le portait sa puissance. Et sans doute le sentiment que javais eu d'un total silence, indubitablement impossible dans le milieu urbanisé sur lequel ouvre ma fenêtre, témoignait-il que cette importance m'avait si bien capturée qu'elle avait effacé tout ce qui n'était pas ce chant. Le chant m'avait donné le silence. L'importance m'avait touchée. Mais peut-être aussi n'ai-je été si bien touchée ce chant que parce que j'avais lu, peu de temps auparavant, Manifeste des espèces compagnes de Donna Haraway. Dans ce très beau livre, la philosophe évoque les relations qu'elle a nouées avec Cayenne, sa chienne. Elle raconte comment ces relations ont profondément affecté sa manière d'entrer en rapport avec d'autres êtres ou, plus précisément, avec des "êtres-autres- qui-comptent", comment elle a pu apprendre à se rendre plus présente au monde, plus à l'écoute, plus curieuse et comment elle espère que les histoires qu'elle vit avec Cayenne pourront donner l'appétit pour de nouveaux engagements avec d'autres êtres qui viendront à compter. Ce que ce livre de Haraway fait, et j'en découvrais l'efficace dans cette expérience, c'est susciter, induire, faire exister, rendre désirables d'autres modes d'attentions. Et inviter à prêter attention à ces modes d'attention. Non pas devenir plus sensibles (un fourre-tout un peu trop commode et qui risque tout aussi bien de conduire aux allergies), mais apprendre à, devenir capable d'accorder de l'attention. Accorder prend ici en charge le double sens de "donner son attention à" et de reconnaître la manière dont d'autres êtres sont porteurs d'attentions. C'est une autre façon de déclarer des importances. L'ethnologue Daniel Fabre avait coutume de dire de son métier qu'il consistait à s'intéresser à ce qui empêche les gens de dormir. L'anthropologue Eduardo Viveiros de Castro propose une définition très proche de l'anthropologie : c'est, dit-il, l'étude des variations d'importance. Il écrit par ailleurs que "s'il y a quelque chose qui revient de droit à l'anthropologie, ce n'est pas la tâche d'expliquer le monde d'autrui, mais bien celle de multiplier notre monde". Je crois que les éthologistes qui observent et étudient les animaux, comme l'avaient si bien pris à coeur avant eux les naturalistes, nous proposent, pour nombre d'entre eux, un projet semblable : rendre compte, multiplier les manières d'être, c'est-à-dire "les manières d'éprouver, de sentir, de faire sens et de donner de l'importance aux choses". Quand l'éthologiste Marc Bekoff dit que chaque animal est une manière de connaître le monde, il ne dit pas autre chose. Certes, les scientifiques ne peuvent faire l'économie des explications, mais expliquer peut prendre des formes très diverses, cela peut être recomposer des histoires compliquées comme autant d'aventures de la vie qui s'entête et qui expérimente tous les possibles, cela peut être chercher à élucider l'énigme des problèmes auxquels répondent les solutions qu'ont inventées tels ou tels animaux, mais cela peut être également vouloir trouver une théorie générale tout-terrain à laquelle tous obéiraient. Bref, il y a des explications qui multiplient les mondes et honorent l'émergence d'une infinité de manières d'être, d'autres qui les disciplinent et leur rappellent quelques principes élémentaires. Le merle avait commencé à chanter. Quelque chose lui importait et plus rien d'autre, à ce moment-là, n'existait que le devoir impérieux de donner à entendre. Saluait-il la fin de l'hiver ? Chantait-il sa joie d'exister, de se sentir revivre ? Adressait-il une louange au cosmos ? Les scientifiques ne pourraient sans doute l'énoncer de cette manière. Mais ils pourraient affirmer que toutes les forces cosmiques d'un printemps naissant ont offert au merle les premières conditions de sa métamorphose. Car il s'agit bien d'une métamorphose. Ce merle qui avait probablement vécu un hiver assez paisible, même si difficile, ponctué de quelques moments d'indignation sans conviction à l'égard de ses congénères, tentant de rester discret et de mener une vie sans histoire, cet oiseau chante maintenant à tue-tête, juché au plus haut et au plus visible qu'il ait pu trouver. Et tout ce que le merle avait pu, au cours de ces derniers mois, éprouver, sentir, tout ce qui donnait jusque-là leur sens aux choses et aux autres s'agence à présent à une tout autre importance, impérieuse, exigeante, qui modifiera complètement sa manière d'être : il est devenu territorial..."