mardi 29
décembre 2020 "Lettre hebdomadaire" du site "Rencontres
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Meilleurs voeux
à toutes et tous.
Sept
images
Courvières, La Rivière-Drugeon, Bouverans
La Cluse et Mijoux
(Haut-Doubs)
Astugue (Hautes-Pyrénées)
Entête
"O
poètes sacrés, échevelés, sublimes,
Allez, et répandez vos âmes sur les cimes,
Sur les sommets de neige en butte aux aquilons,
Sur les déserts pieux où l’esprit se recueille,
Sur les bois que l’automne emporte feuille à feuille,
Sur les lacs endormis dans l’ombre des vallons !
[…]
Enivrez-vous de tout !
enivrez-vous poètes,
Des gazons, des ruisseaux, des feuilles inquiètes,
Du voyageur de nuit dont on entend la voix,
De ces premières fleurs dont février s’étonne,
Des eaux, de l’air, des prés, et du bruit monotone
Que font les chariots qui passent les bois ; ..."
PAN Les feuilles d’automne
Tous les textes sont
de
Victor HUGO
Janvier
Nuit
Le ciel d'étain au ciel
de cuivre
Succède. La nuit fait un pas.
Les choses de l'ombre vont vivre.
Les arbres se parlent tout bas.
Le vent, soufflant des
empyrées,
Fait frissonner dans l'onde, où luit
Le drap d'or des claires soirées,
Les sombres moires de la nuit.
Puis la nuit fait un pas
encore.
Tout à l'heure, tout écoutait.
Maintenant nul bruit n'ose éclore ; Tout s'enfuit, se
cache et se tait.
Tout ce qui vit, existe
ou pense,
Regarde avec anxiété
S'avancer ce sombre silence
Dans cette sombre immensité.
C'est l'heure où toute
créature
Sent distinctement dans les cieux,
Dans la grande étendue obscure, Le grand Être
mystérieux !
Antonio VIVALDI -
Vespri per
l'Assunzione di Maria Vergine
(concerto en fa majeur RV
584)
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L’herbe à Guernesey, c’est
l’herbe de partout, un peu plus riche pourtant ; une prairie
à Guernesey, c’est presque le gazon de Cluges ou de Géménos.
Vous y trouvez des fétuques et des paturins, comme dans la
première herbe venue, plus le brome mollet aux épillets en
fuseau, plus le phalaris des Canaries, l’agrostide qui donne
une teinture verte, l’ivraie raygrass, la houlque qui a de
la laine sur sa tige, la flouve qui sent bon, l’amourette
qui tremble, le souci pluvial, la fléole, le vulpin dont
l’épi semble une petite massue, le stype propre à faire des
paniers, l’élyme utile à fixer les sables mouvants. Est-ce
tout ? non, il y a encore le dactyle dont les fleurs se
pelotonnent, le pannis millet, et même, selon quelques
agronomes indigènes, l’andropogon. Il y a la crépide à
feuilles de pissenlit qui marque l’heure, et le laiteron de
Sibérie qui annonce le temps. Tout cela, c’est de l’herbe,
mais n’a pas qui veut cette herbe ; c’est l’herbe propre à
l’archipel ; il faut le granit pour sous-sol, et l’océan
pour arrosoir.
Maintenant faites courir
là dedans et faites voler là-dessus mille insectes, les
uns hideux, les autres charmants ; sous l’herbe, les
longicornes, les longinases, les calandres, les fourmis
occupées à traire les pucerons leurs vaches, les
sauterelles baveuses, la coccinelle, bête du bon Dieu, et
le taupin, bête du diable ; sur l’herbe, dans l’air, la
libellule, l’ichneumon, la guêpe, les cétoines d’or, les
bourdons de velours, les hémérobes de dentelle, les
chrysis au ventre rouge, les volucelles tapageuses, et
vous aurez quelque idée du spectacle plein de rêverie
qu’en juin, à midi, la croupe de Jerbourg ou de
Fermain-Bay offre à un entomologiste un peu songeur, et à
un poète un peu naturaliste...
Les
Travailleurs de la mer
Antonio VIVALDI - Vespri
per l'Assunzione di Maria Vergine
(Ascende laeta RV
635)
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N’attendez pas de moi
que je vais vous donner
Des raisons contre Dieu que je vois rayonner ;
La nuit meurt, l’hiver fuit ; maintenant la lumière,
Dans les champs, dans les bois, est partout la première.
Je suis par le printemps vaguement attendri.
Avril est un enfant, frêle, charmant, fleuri ;
Je sens devant l’enfance et devant le zéphyre
Je ne sais quel besoin de pleurer et de rire ;
Mai complète ma joie et s’ajoute à mes pleurs.
Jeanne, George, accourez, puisque voilà des fleurs.
Accourez, la forêt chante, l’azur se dore,
Vous n’avez pas le droit d’être absents de l’aurore.
Je suis un vieux songeur et j’ai besoin de vous,
Venez, je veux aimer, être juste, être doux,
Croire, remercier confusément les choses,
Vivre sans reprocher les épines aux roses,
Être enfin un bonhomme acceptant le bon Dieu.
Ô printemps ! bois
sacrés ! ciel profondément bleu !
On sent un souffle d’air vivant qui vous pénètre,
Et l’ouverture au loin d’une blanche fenêtre ;
On mêle sa pensée au clair-obscur des eaux ;
On a le doux bonheur d’être avec les oiseaux
Et de voir, sous l’abri des branches printanières,
Ces messieurs faire avec ces dames des manières.
Antonio VIVALDI -
Vespri per
l'Assunzione di Maria Vergine
(Dixit dominus - De torrente in via RV
594)
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Par-dessus l’horizon
aux collines brunies,
Le soleil, cette fleur des splendeurs infinies,
Se penchait sur la terre à l’heure du couchant ;
Une humble marguerite, éclose au bord d’un champ,
Sur un mur gris, croulant parmi l’avoine folle,
Blanche, épanouissait sa candide auréole ;
Et la petite fleur, par-dessus le vieux mur,
Regardait fixement dans l’éternel azur,
Le grand astre épanchant sa lumière immortelle.
— Et moi, j’ai des rayons aussi ! — lui
disait-elle.
Les Contemplations
Antonio VIVALDI - Vespri
per l'Assunzione di Maria Vergine
(Dixit dominus - Gloria patri RV
594)
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Puisque Mai tout en
fleurs dans les prés nous réclame.
Viens, ne te lasse pas de mêler à ton âme
La campagne, les bois, les ombrages charmants,
Les larges clairs de lune au bord des flots dormants :
Le sentier qui finit où le chemin commence.
Et l'air, et le printemps et l'horizon immense.
L'horizon que ce monde attache humble et joyeux,
Comme une lèvre au bas de la robe des cieux.
Viens, et que le regard des pudiques étoiles,
Qui tombe sur la terre à travers tant de voiles.
Que l'arbre pénétré de parfum et de chants.
Que le souffle embrasé de midi dans les champs ;
Et l'ombre et le soleil, et l'onde, et la verdure,
Et le rayonnement de toute la nature,
Fassent épanouir, comme une double fleur,
La beauté sur ton front et l'amour dans ton cœur !"
Antonio VIVALDI - Vespri
per l'Assunzione di Maria Vergine
(Laudate pueri RV
600)
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Voici donc les longs
jours, lumière, amour, délire !
Voici le printemps ! mars, avril au doux sourire,
Mai fleuri, juin brûlant, tous les beaux mois amis !
Les peupliers, au bord des fleuves endormis,
Se courbent mollement comme de grandes palmes ;
L’oiseau palpite au fond des bois tièdes et calmes ;
Il semble que tout rit, et que les arbres verts
Sont joyeux d’être ensemble et se disent des vers.
Le jour naît couronné d’une aube fraîche et tendre ;
Le soir est plein d’amour ; la nuit, on croit entendre,
A travers l’ombre immense et sous le ciel béni,
Quelque chose d’heureux chanter dans l’infini.
Antonio VIVALDI - Vespri
per l'Assunzione di Maria Vergine
(Laetatus sum RV
607)
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Rien n'est petit en effet ; quiconque est sujet
aux pénétrations profondes de la nature, le sait. Bien
qu'aucune satisfaction absolue ne soit donnée à la
philosophie, pas plus de circonscrire la cause que de
limiter l'effet, le contemplateur tombe dans des extases
sans fond à cause de toutes ces décompositions de forces
aboutissant à l'unité. Tout travaille à tout. L'algèbre
s'applique aux nuages ; l'irradiation de l'astre profite
à la rose ; aucun penseur n'oserait dire que le parfum
de l'aubépine est inutile aux constellations. Qui donc
peut calculer le trajet d'une molécule ? que savons-nous
si des créations de mondes ne sont point déterminées par
des chutes de grains de sable ? qui donc connaît les
flux et les reflux réciproques de l'infiniment grand et
de l'infiniment petit, le retentissement des causes dans
les précipices de l'être, et les avalanches de la
création ? Un ciron importe ; le petit est grand, le
grand est petit; tout est en
équilibre dans la nécessité ; effrayante vision pour
l'esprit. Il y a entre les êtres et les choses des
relations de prodige ; dans cet inépuisable ensemble, de
soleil à puceron, on ne se méprise pas ; on a besoin les
uns des autres. La lumière n'emporte pas dans l'azur les
parfums terrestres sans savoir ce qu'elle en fait ; la
nuit fait des distributions d'essence stellaire aux
fleurs endormies. Tous les oiseaux qui volent ont à la
patte le fil de l'infini. La germination se complique de
l'éclosion d'un météore et du coup de bec de
l'hirondelle brisant l'oeuf, et elle mène de front la
naissance d'un ver de terre et l'avènement de Socrate…
Les Misérables
Antonio VIVALDI -
Vespri per
l'Assunzione di Maria Vergine
(Lauda Jerusalem RV
609)
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Arbres de ces grands
bois qui frissonnez toujours,
Je vous aime, et vous, lierre au seuil des antres
sourds,
Ravins où l’on entend filtrer les sources vives,
Buissons que les oiseaux pillent, joyeux convives !
Quand je suis parmi vous, arbres de ces grands bois,
Dans tout ce qui m’entoure et me cache à la fois,
Dans votre solitude où je rentre en moi-même,
Je sens quelqu’un de grand qui m’écoute et qui m’aime !
Aussi, taillis sacrés où Dieu même apparaît,
Arbres religieux, chênes, mousses, forêt,
Forêt ! c’est dans votre ombre et dans votre mystère,
C’est sous votre branchage auguste et solitaire,
Que je veux abriter mon sépulcre ignoré,
Et que je veux dormir quand je m’endormirai.
Les Contemplations
Antonio VIVALDI - Vespri
per l'Assunzione di Maria Vergine
(Magnificat RV
610a)
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Oh ! Quand donc
aurez-vous fini, petits oiseaux,
De jaser au milieu des branches et des eaux,
Que nous nous expliquions et que je vous querelle ?
Rouge-gorge, verdier, fauvette, tourterelle,
Oiseaux, je vous entends, je vous connais. Sachez
Que je ne suis pas dupe, ô doux ténors cachés,
De votre mélodie et de votre langage.
Celle que j'aime est loin et pense à moi ; je gage,
O rossignol dont l'hymne, exquis et gracieux,
Donne un frémissement à l'astre dans les cieux,
Que ce que tu dis là, c'est le chant de son âme.
Vous guettez les soupirs de l'homme et de la femme,
Oiseaux ; Quand nous aimons et quand nous triomphons,
Quand notre être, tout bas, s'exhale en chants profonds,
Vous, attentifs, parmi les bois inaccessibles,
Vous saisissez au vol ces strophes invisibles,
Et vous les répétez tout haut, comme de vous ;
Et vous mêlez, pour rendre encor l'hymne plus doux,
A la chanson des coeurs, le battement des ailes ;
Et que l'eau, palpitant sous le chant qui l'effleure,
Baise avec un sanglot le beau saule qui pleure ;
Et que le dur tronc d'arbre a des airs attendris ;
Et que l'épervier rêve, oubliant la perdrix ;
Et que les loups s'en vont songer auprès des louves !
« Divin ! » dit le hibou ; le moineau dit : « Tu trouves
? »
Amour, lorsqu'en nos coeurs tu te réfugias,
L'oiseau vint y puiser ; ce sont ces plagiats,
Ces chants qu'un rossignol, belles, prend sur vos
bouches,
Qui font que les grands bois courbent leurs fronts
farouches,
Et que les lourds rochers, stupides et ravis,
Se penchent, les laissant piller le chènevis,
Et ne distinguent plus, dans leurs rêves étranges, La langue des
oiseaux de la langue des anges.
Antonio VIVALDI - Vespri
per l'Assunzione di Maria Vergine
(Concerto en do majeur RV
581)
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Qui n’a vu dans les
hautes herbes du printemps un drame horrible ? Le
hanneton de mai, pauvre larve informe, a volé, voleté,
bourdonné ; il a fait des rencontres, il s’est
heurté aux murs, aux arbres, aux hommes, il a brouté à
toutes les branches où il a trouvé de la verdure, il a
cogné à toutes les vitres où il a vu de la lumière, il
n’a pas été la vie, il a été le tâtonnement essayant de
vivre. Un beau soir, il tombe, il a huit jours, il est
centenaire. Il se traînait dans l’air, il se traîne à
terre ; il rampe épuisé dans les touffes et dans
les mousses, les cailloux l’arrêtent, un grain de sable
l’empêtre, le moindre épillet de graminée lui fait
obstacle. Tout à coup, au détour d’un brin d’herbe, un
monstre fond sur lui. C’est une bête qui était là
embusquée, un nécrophore, la jardinière, un scarabée
splendide et agile, vert, pourpre, flamme et or, une
pierrerie armée qui court et qui a des griffes. C’est un
insecte de guerre casqué, cuirassé, éperonné,
caparaçonné : le chevalier brigand de l’herbe. Rien
n’est formidable comme de le voir sortir de l’ombre,
brusque, inattendu, extraordinaire. Il se précipite sur
ce passant. Ce vieillard n’a plus de force, ses ailes
sont mortes, il ne peut échapper. Alors c’est terrible.
Le scarabée féroce lui ouvre le ventre, y plonge sa
tête, puis son corselet de cuivre, fouille et creuse,
disparaît plus qu’à mi-corps dans ce misérable être, et
le dévore sur place, vivant. La proie s’agite, se débat,
s’efforce avec désespoir, s’accroche aux herbes, tire,
tâche de fuir, et traîne le monstre qui la mange...
Le
Promontoire du Songe
Antonio VIVALDI - Vespri
per l'Assunzione di Maria Vergine
(Salve regina RV
616)
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Le poète s'en va dans les
champs ; il admire,
Il adore ; il écoute en lui-même une lyre ;
Et le voyant venir, les fleurs, toutes les fleurs,
Celles qui des rubis font pâlir les couleurs,
Celles qui des paons même éclipseraient les queues,
Les petites fleurs d'or, les petites fleurs bleues,
Prennent, pour l'accueillir agitant leurs bouquets,
De petits airs penchés ou de grands airs coquets,
Et, familièrement, car cela sied aux belles :
- Tiens ! c'est notre amoureux qui passe ! disent-elles.
Et, pleins de jour et d'ombre et de confuses voix,
Les grands arbres profonds qui vivent dans les bois,
Tous ces vieillards, les ifs, les tilleuls, les érables,
Les saules tout ridés, les chênes vénérables,
L'orme au branchage noir, de mousse appesanti,
Comme les ulémas quand paraît le muphti,
Lui font de grands saluts et courbent jusqu'à terre
Leurs têtes de feuillée et leurs barbes de lierre,
Contemplent de son front la sereine lueur,
Et murmurent tout bas : C'est lui ! c'est le rêveur !
Les
Contemplations
Antonio VIVALDI - Vespri
per l'Assunzione di Maria Vergine
(intégralité de l'oeuvre)
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De quoi parlait le vent ? De
quoi tremblaient les branches ?
Était-ce,
en ce doux mois des nids et des pervenches,
Parce
que les oiseaux couraient dans les glaïeuls,
Ou
parce qu’elle et moi nous étions là tout seuls ?
Elle
hésitait. Pourquoi ? Soleil, azur, rosées,
Aurore
! Nous tâchions d’aller, pleins de pensées,
Elle
vers la campagne et moi vers la forêt.
Chacun
de son côté tirait l’autre, et, discret,
Je
la suivais d’abord, puis, à son tour docile,
Elle
venait, ainsi qu’autrefois en Sicile
Faisaient
Flore et Moschus, Théocrite et Lydé.
Comme
elle ne m’avait jamais rien accordé,
Je
riais, car le mieux c’est de tâcher de rire
Lorsqu’on
veut prendre une âme et qu’on ne sait que dire ;
J’étais
le plus heureux des hommes, je souffrais.
Que
la mousse est épaisse au fond des antres frais !
Par
instants un éclair jaillissait de notre âme ;
Elle
balbutiait : Monsieur… et moi : Madame.
Et
nous restions pensifs, muets, vaincus, vainqueurs,
Après
cette clarté faite dans nos deux coeurs.
Une
source disait des choses sous un saule ;
Je
n’avais encor vu qu’un peu de son épaule,
Je
ne sais plus comment et je ne sais plus où ;
Oh
! le profond printemps, comme cela rend fou !
L’audace
des moineaux sous les feuilles obscures,
Les
papillons, l’abeille en quête, les piqûres,
Les
soupirs, ressemblaient à de vagues essais,
Et
j’avais peur, sentant que je m’enhardissais.
Il
est certain que c’est une action étrange
D’errer
dans l’ombre au point de cesser d’être un ange,
Et
que l’herbe était douce, et qu’il est fabuleux
D’oser
presser le bras d’une femme aux yeux bleus.
Nous
nous sentions glisser vaguement sur la pente
De
l’idylle où l’amour traître et divin serpente,
Et
qui mène, à travers on ne sait quel jardin,
Souvent
à l’enfer, mais en passant par l’éden.
Le
printemps laisse faire, il permet, rien ne bouge.
Nous
marchions, elle était rose, et devenait rouge,
Et
je ne savais rien, tremblant de mon succès,
Sinon
qu’elle pensait à ce que je pensais.
Pâle,
je prononçais des noms, Béatrix, Dante ;
Sa
guimpe s’entrouvrait, et ma prunelle ardente
Brillait,
car l’amoureux contient un curieux.
Viens
! dis-je… – Et pourquoi pas, ô bois mystérieux ?
Pas de [TN]
pour les deux semaines prochaines...
A
bientôt !
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