Pholcus phalangioides

Courvières (Haut-Doubs)
juillet, août et septembre 2020

Pholcus femelle,
dans mon salon...
Courvières (Haut-Doubs)
lundi 27 juillet 2020

Extrait de "La Hulotte" n° 55

Le mâle est au dessus...
la femelle en dessous...
Remarquez la différence de grosseur des pédipalpes !
<image recadrée>

Femelle
Courvières (Haut-Doubs)
mardi 11 août 2020

<image recadrée>

Courvières (Haut-Doubs)
mardi 11 août 2020

Courvières (Haut-Doubs)
mardi 11 août 2020

Les rayures que l'on voit sur les oeufs ?...
ce sont les pattes des futurs petits pholcus bien enroulées dans l'oeuf...
<image recadrée>

Extrait de "La Hulotte" n° 55

<image recadrée>

Courvières (Haut-Doubs)
vendredi 14 août 2020

Les petits se dispersent sur la toile de leur mère.
Courvières (Haut-Doubs)
vendredi 14 août 2020

<image recadrée>

Courvières (Haut-Doubs)
vendredi 14 août 2020

<image recadrée>

<image recadrée>

<image recadrée>

Extrait de "La Hulotte" n° 55

Extrait de "La Hulotte" n° 55

<image recadrée>

Extrait de "La Hulotte" n° 55

Courvières (Haut-Doubs)
mardi 18 août 2020

Près de mon ordinateur...
Courvières (Haut-Doubs)
mercredi 19 août 2020

Dans mes toilettes...
au dessus d'un poster de La Hulotte
Courvières (Haut-Doubs)
mercredi 19 août 2020

Extrait de "La Hulotte" n° 55

Courvières (Haut-Doubs)
jeudi 20 août 2020

Courvières (Haut-Doubs)
jeudi 20 août 2020

Courvières (Haut-Doubs)
vendredi 21 août 2020

Extrait de "La Hulotte" n° 55

Courvières (Haut-Doubs)
vendredi 21 août 2020

Courvières (Haut-Doubs)
samedi 22 août 2020

Courvières (Haut-Doubs)
dimanche 23 août 2020

Courvières (Haut-Doubs)
jeudi 27 août 2020

Courvières (Haut-Doubs)
jeudi 27 août 2020

Courvières (Haut-Doubs)
samedi 29 août 2020

Courvières (Haut-Doubs)
samedi 19 septembre 2020

Mâle mangeant un Perce-Oreille
dans mon salon...
Courvières (Haut-Doubs)
dimanche 20 septembre 2020

Courvières (Haut-Doubs)
dimanche 20 septembre 2020

Suggestions de lecture :

"La planète des fleurs

Genève et son minuscule territoire sont un paradis pour les botanistes. Pour autant que son mauvais climat le permette, les essences rares, exotiques ou tropicales y pullulent. Cette ville-république qui depuis le XVIè siècle est passée, avec le soulagement qu'on devine, mais sans rupture brutale, d'une théocratie militante à la marotte des sciences naturelles est aussi un jardin d'Eden pour l'iconographe.

Le patriarcat genevois, dont la parcimonie n'est – avec quelques exceptions notoires – plus à célébrer, a cependant le mérite de ne jamais lésiner sur l'achat des superbes traités de botanique, art militaire, anatomie, géologie alpestre, etc., dont l'illustration était confiée au cours des siècles à des artistes aussi réputés que Mantegua, Dürer, Jost Amman, Hogarth, Caspar Wolf, Reynolds ou Gustave Doré. A cause du raffinement des techniques utilisées : gravure, dessins gouachés, aquatinte ou litho couleur portée à la dernière perfection, ces livres, à leur parution, coûtaient déjà une fortune. Leurs propriétaires les ont souvent légués à la Bibliothèque universitaire de Genève qui est, pour les sciences naturelles, une caverne d'Ali Baba, sans oublier sa belle cousine du Jardin botanique, deuxième bibliothèque pré-linnéenne du monde après celle de Kew Garden, à Londres. Après les travaux de Linné, des revues plus techniques et moins soignées dans leur présentation, épousant ou attaquant ses thèses, se sont multipliées à un rythme tel que même une ville aussi opulente et aussi attentive que Genève n'avait plus les moyens de suivre tout ce qui paraissait. Reste que toutes les merveilles publiées du XVIIè au XIXè siècle s'y trouvent, derrière la belle serre blanche qui accueille à la porte de la ville ceux qui viennent de Lausanne et que la moitié des Genevois d'aujourd'hui ignorent.

Cette marotte de botaniser qui commence avec Rousseau et touche toute la Suisse romande (le merveilleux herbier de Rosalie de Constant) nous a aujourd'hui un peu quittés, expansion démographique oblige. Voici cent cinquante ans, les ouvriers de l'horlogerie, les typographes, les émailleurs, le fin du fin de l'artisanat genevois, allaient herboriser au Bois de Bâtie et les jeunes bourgeoises ou patriciennes dans le Marais de Roillebaud qui n'avait pas encore été asséché – et où juliennes, iris d'eau, sabots de Vénus poussaient à foison -, sous la guidance d'un des membres de l'illustre famille de Candolle. Les uns et les autres faisaient d'alleurs l'admiration de Stendhal : les horlogers parce qu'ils lisaient Montesquieu, les philosophes anglais et ne s'en lassaient pas compter ; les demoiselles parce que – je cite de mémoire - « rien ne vaut une Genevoise de dix-huit ans avant que les ravages de la bigoterie en aient fait une malheureuse de trente-cinq ans, à moins qu'un confesseur jésuite ne leur donne le goût du péché. » Je ne souscrit pas à cette hypothèse, sachant qu'aucun jésuite, fût-il plus fin que cent aiguilles, ne pourra faire revenir Genevoises et Genevois sur cette conviction acquise de longue date et quotidiennement mise en pratique qu'il est plus facile, et moins périlleux, d'aimer les arbres et les fleurs que les hommes. L'horticulture tue moins vite que la passion, et lui sert très bien d'exutoire ; telle petite gouache datée de 1867, représentant une ancolie, ou une grappe de raisins de Mars, exprime à la fois un savoir-peindre, un amour de la nature et un bovarysme éperdu, qu'on ne retrouverait plus aujourd'hui.

Je n'écris pas cela dans un accès de nostalgie passive et toepfférien mais parce que cet engouement était intriguant, plaisant, et constituait aussi une sorte de bien social. D'ailleurs plus je vais, moins j'aime Toepffer, non qu'il s'agisse de remettre en cause son talent qui est unique, mais sa misanthropie dévastatrice qui finit par me porter au foie. Nulle part, dans la caricature du XIXè siècle, même pas chez le terrible Wilhelm Busch, on ne trouve méchanceté si pointue, ni si accablante. Les hommes sont ou trop gros ou trop maigres, leurs visages sont ceux d'un porcelet ou d'un charançon, ils sont fagotés comme des épouvantails, tout coupés de manies ridicules, l'âme pincée par on ne sait quoi. Les femmes ? Lourdes, lentes, sans répliques ni à-propos, l'oeil éteint et bovin, sottement allanguies par la cour que ces mâles imbéciles leur font. Pardonnez cet accès de bile et passons !

Passons sans transition à la pure merveille que je vous propose ici. C'est un lys martagon dont j'ai retrouvé l'original par le plus grand des hasards chez un collectionneur neuchâtelois. Il a servi à illustrer un des livres culte de la botanique anglaise, The Temple of Flora, par Thornton, Londres, 1815. A côté d'anémones ou d'orchis himalayens, on y trouve ce lys, probablement, dessiné dans les Alpes suisses comme nombre d'autres fleurs alpestres qui figurent dans ce recueil. La présentation est tout à fait singulière pour l'époque et rappelle une photo prise avec une longue focale pour limiter la profondeur de champ. La plante est en vedette, dans sa netteté arrogante et superbe. Le paysage, lui, est noyé dans un lointain de pathétique alpestre et flottant. A se demander si la montagne a inventé le romantisme ou si c'est l'inverse. A se persuader aussi que, même pour les Anglais, il était plus facile d'aimer les plantes que les hommes.