Suggestion de
lecture :
"Au bout du petit matin...
Va-t'en, lui
disais-je, gueule de flic, gueule de vache, va-t'en
je déteste les larbins de l'ordre et les hannetons
de l'espérance. Va-t'en mauvais gris-gris, punaise
de moinillon. Puis je me tournais vers des paradis
pour lui et les siens perdus, plus calme que la face
d'une femme qui ment, et là, bercé par les effluves
d'une pensée jamais lasse je nourrissais le vent, je
délaçais les monstres et j'entendais monter de
l'autre côté du désastre, un fleuve de tourterelles
et de trèfles de la savane que je porte toujours
dans mes profondeurs à hauteur inverse du vingtième
étage des maisons les plus insolentes et par
précaution contre la force putréfiante des ambiances
crépusculaires, arpentée nuit et jour d'un sacré
soleil vénérien.
Au bout du
petit matin bourgeonnant d’anses frêles les
Antilles qui ont faim, les Antilles grêlées de
petite vérole, les Antilles dynamitées d’alcool,
échouées dans la boue de cette baie, dans la
poussière de cette ville sinistrement échouées.
Au bout du petit matin, l’extrême,
trompeuse désolée eschare sur la blessure des eaux
; les martyrs qui ne témoignent pas ; les fleurs
de sang qui se fanent et s ‘éparpillent dans le
vent inutile comme des cris de perroquets
babillards ; une vieille vie menteusement
souriante, ses lèvres ouvertes d’angoisses
désaffectées ; une vieille misère pourrissant sous
le soleil, silencieusement ; un vieux silence
crevant de pustules tièdes,
l’affreuse inanité de notre raison
d’être.
Au bout du petit matin, sur cette plus
fragile épaisseur de terre que dépasse de façon
humiliante son grandiose avenir – les volcans
éclateront, l’eau nue emportera les taches mûres
du soleil et il ne restera plus qu’un
bouillonnement tiède picoré d’oiseaux marins – la
plage des songes et l’insensé réveil.
[...]
Et je me dis Bordeaux et Nantes et
Liverpool et New York et San Francisco
pas un bout de ce monde qui ne porte mon
empreinte digitale
et mon calcanéum sur le dos des
gratte-ciel et ma crasse
dans le scintillement des gemmes !
Qui peut se vanter d’avoir mieux que moi
?
Virginie, Tennessee, Géorgie, Alabama
Putréfactions monstrueuses de révoltes
inopérantes
Marais de sang putrides
trompettes absurdement bouchées
Terres rouges, terres sanguines, terres
consanguines.
Ce qui est à moi aussi : une petite
cellule dans le Jura
une petite cellule, la neige la double de
barreaux blancs
la neige est un geôlier blanc qui monte
la garde devant une prison
Ce qui est à moi
c’est un homme seul emprisonné de blanc
c’est un homme seul qui défie les cris
blancs de la mort blanche
(TOUSSAINT, TOUSSAINT LOUVERTURE)
c’est un homme seul qui fascine
l’épervier blanc de la mort blanche
c’est un homme seul dans la mer inféconde
de sable blanc
c’est un moricaud vieux dressé contre les
eaux du ciel
La mort décrit un cercle brillant
au-dessus de cet homme
la mort étoile doucement au-dessus de sa
tête
la mort souffle, folle, dans la cannaie
mûre de ses bras
la mort galope dans la prison comme un
cheval blanc
la mort luit dans l’ombre comme des yeux
de chat
la mort hoquette comme l’eau sous les
Cayes
la mort est un oiseau blessé
la mort décroît
la mort vacille
la mort est un patyura ombrageux
la mort expire dans une blanche mare de
silence.
[...]
Eia pour le Kaïlcédrat royal !
Eia pour ceux qui n'ont jamais rien
inventé
pour ceux qui n'ont jamais rien exploré
pour ceux qui n'ont jamais rien dompté
mais ils s'abandonnent, saisis, à
l'essence de toute chose
ignorants des surfaces mais saisis par le
mouvement de toute chose
insoucieux de dompter, mais jouant le jeu
du monde
véritablement les fils aînés du monde
poreux à tous les souffles du monde
aire fraternelle de tous les souffles du
monde
lit sans drain de toutes les eaux du
monde
étincelle du feu sacré du monde
chair de la chair du monde palpitant du
mouvement même du monde !
Tiède petit matin de vertus ancestrales
Sang ! Sang ! tout notre sang ému par le
coeur mâle du soleil
ceux qui savent la féminité de la lune au
corps d'huile
l'exaltation réconciliée de l'antilope et
de l'étoile
ceux dont la survie chemine en la
germination de l'herbe !
Eia parfait cercle du monde et close
concordance !
Écoutez le monde blanc
horriblement las de son effort immense
ses articulations rebelles craquer sous
les étoiles dures
ses raideurs d'acier bleu transperçant la
chair mystique
écoute ses victoires proditoires
trompeter ses défaites
écoute aux alibis grandioses son piètre
trébuchement
Pitié pour nos vainqueurs omniscients et
naïfs !
Eia pour ceux qui n'ont jamais rien
inventé
pour ceux qui n'ont jamais rien exploré
pour ceux qui n'ont jamais rien dompté
Eia pour la joie
Eia pour l’amour
Eia pour la douleur aux pis de larmes
réincarnées.
[...]
Je dis hurrah ! La vieille négritude
progressivement se cadavérise
l'horizon se défait, recule et s'élargit
et voici parmi des déchirements de nuages
la fulgurance d'un signe
le négrier craque de toute part ... Son
ventre se convulse et résonne... L'affreux ténia
de sa cargaison ronge les boyaux fétides de
l'étrange nourrisson des mers !
Et ni l'allégresse des voiles gonflées
comme une poche de doublons rebondie, ni des tours
joués à la sottise dangereuse des frégates
policières ne l'empêchent d'entendre la menace de
ses grondements intestins
En vain pour s'en distraire le capitaine
prend à sa grand' vergue le Nègre le plus
braillard ou le jette à la mer, ou le livre à
l'appétit de ses molosses
La négraille aux senteurs d'oignon frit
retrouve dans son sang répandu le goût amer de la
liberté
Et elle est debout la négraille
la
négraille
assise inattendument debout debout dans la
cale debout dans les cabines debout sur le
pont debout dans le vent debout sous le soleil
debout dans le sang
debout
et libre
debout et non point pauvre folle dans sa
liberté et son dénue-
ment maritimes girant en la dérive
parfaite et la voici : plus inattendument debout
debout dans les cordages debout à la barre debout
à la boussole debout à la carte debout sous les
étoiles
debout
et
libre
et le navire lustral s'avancer impavide
sur les eaux écroulées..."
