Suggestion de
lecture :
"Les porcs
UNE LETTRE POSTEE
DE KENTBURY ETAIT PARVENUE CE MATIN-LA AU TRIBUNAL
DE SHIPBURDEN, A L'ATTENTION SPECIALE DE L'ATTORNEY
DU CHEF-LIEU.
« Cher
Monsieur,
Ce n'était pas
pour en arriver là !
De père en fils,
nous vivons ici, comme nos grands-parents et comme
les parents de nos grands-parents et même plus loin
dans le passé, comme les fondateurs de notre
famille. Dans notre sang, la vigueur des fermiers.
Ceux qui ont dépierré les champs, levé les murets,
préservés les carrés de forêts et prospéré sur ce
calcaire. La question du destin ne se posait jamais
: les gosses reprenaient la ferme des pères. Ils
travaillaient dur et se montraient dignes. J'ai
hérité de la mienne en 1969.
Le Dorset était un
paradis, la vie était douce.
Qu'avons-nous fait
et qui est coupable ?
Comment avons-nous
pu laisser l'enfer s'inviter sur ce carré de terre ?
Je ne veux plus
entendre leurs cris. Je ne peux plus les supporter.
Ils vivent dans
l'obscurité en permanence. Lorsqu'on fait coulisser
la porte à glissière, ils entendent le grincement et
commencent à geindre. Leur plainte gonfle dans le
noir. Elle fait comme un rempart qu'il faut forcer
pour entrer. Quand ils sentent qu'on pénètre sur les
rampes de grillages, ils ruent dans les cages, se
cognent aux barres. Le fracas du métal se mêle aux
hurlements. La clameur monte en intensité. Je ne
veux plus de ces cris : c'est un bruit monstrueux,
absurde, un son que la loi de la nature interdit.
La nuit, les cris
sont dans ma tête. Ils me réveillent, vers une
heure, après le premier sommeil. Mes cauchemars sont
l'écho de ce mal.
Les choses ont
commencé il y a quarante ans. Il y a eu la première
ferme intensive et les autres éleveurs ont emboîté
le pas. Ensemble, cela n'aurait pas été difficile de
résister. On serait resté un peu à la traîne. On
aurait continué comme avant et les tendances du
monde auraient glissé sur nous. La difficulté n'est
pas de rester à quai, mais de voir son voisin monter
dans le train du progrès sans vous. C'est le
mimétisme qui a couvert le Dorset de hangars à
cochons.
La campagne
s'étaient trouvé de nouveaux chefs, des types qui la
réorganisaient dans leurs bureaux. De Londres, de
Bristol, ils sont venus nous convaincre que l'avenir
était dans la production en batterie. Ils disaient
qu'aujourd'hui un éleveur doit nourrir des
centaines, des milliers de gens entassés dans les
villes. La planète n'a plus la place pour le bétail,
les hommes n'ont plus le temps de le mener au pré.
Sur la même surface, désormais, la technique
permettait d'augmenter les rendements ! Il suffisait
de ne plus exiger de la terre qu'elle fournisse sa
force aux bêtes, mais de leur apporter l'énergie
nous-mêmes, sur un plateau !
C'était une
révolution. Car nous avions été élevés par des gens
qui croyaient à la réalité du sang. Jusqu'ici, les
bêtes que nous mangions se nourrissaient d'une herbe
engraissée dans le terreau du Dorset, chauffée au
soleil du Dorset, battue par les vents du Dorset.
L'énergie puisée dans le sol, plusée dans les fibres
de l'herbe, diffusée dans les tissus musculaires des
bêtes irriguaient nos propres corps. L'énergie se
transférait verticalement, des profondeurs vers
l'homme, via l'herbe puis la bête. C'était cela être
de quelque part : porter dans ses veines les
principes chimiques d'un sol. Et voilà qu'on nous
annonçait que le sol était devenu inutile.
Ils nous
serinaient leur slogan préféré : « Il faut
transformer le fourrage en viande. » J'y ai
cru. Nous y avons tous cru. Nos yeux ont changé.
Lorsqu'on me livrait les sacs de granulés, je voyais
des jambons.
Nous avions du
respect pour ces sacs : ils représentaient de la
viande. Nous avions de la considération pour la
viande : elle représentait de l'argent. Nous avons
oublié qu'au milieu il y avait les bêtes. Nous les
avons annulées. Et c'est pour cela que nous les
avons privées de lumière.
Nous les avons
parquées dans des cages où elles ne pouvaient ni
avancer, ni reculer, ni se retourner, ni se coucher
sur le flanc. L'objectif était qu'elles se tiennent
parfaitement immobiles car le mouvement gaspille
l'énergie. Pour que le processus de fabrication des
protéines fonctionne à bon rendement, il faut éviter
les déperditions. Déplace-t-on les usines à tout
bout de champ ? Les cochons étaient des usines.
Solidement implantées.
Chaque innovation
a son inconvénient, mais chaque inconvénient sa
réponse. L'immobilité rendait fous les cochons ? Je
les shootais aux autidépresseurs. L'ommoniaque du
lisier leur infectait les poumons ? Je mélangeais
des antibiotiques à leur rations. Il n'y avait rien
qui n'eût sa solution. Et ce qui n'avait pas de
solution n'était pas vraiment un problème.
Les porcs étaient
engraissés pendant vingt semaines. Les pelletées de
granulés moulus que je balançais dans les stalles
pleuvaient sur les dos roses. La poudre se prenait
dans les soies. Ils avaient pris l'habitude de se
secouer pour faire retomber la farine alimentaire.
Il paraît que l'homme s'habitue à tout. Le cochon,
non.
Même après vingt
semaines, ils continuaient de mordre leurs barreaux.
Comme pour les couper. La question est de savoir si
un homme a déjà enduré pareille souffrance. Il y a
un écrivain juif qui prétend que oui.
Les plus angoissés
étaient les porcelets. On les sevrait au bout de
trois semaines pour inséminer à nouveau les mères.
En deux ans, une truie donnait cinq portées. A la
dernière, c'était l'abattoir. Pour la tétée, la
femelle se couchait sous une herse mécanique. Les
petits avaient accès aux mammelles à travers les
barreaux. C'était leur seul contact avec leur mère.
Ils se battaient et, pour qu'ils ne se mutilent pas
à mort, je leur arrachait à vif la queue et les
incisives. Le problème lorsqu'on transforme les
granulés en viande, c'est qu'on métamorphose les
porcelets en loups.
L'immobilité avait
une autre conséquence. Les membres s'atrophiaient.
Les muscles des pattes fondaient. Certaines truies,
gonflées à craquer de lait et de viande se
soutenaient à peine sur leurs membres débiles.
Parfois, lors des inspections, je me demandais si
nous n'étions pas en train de fabriquer une nouvelle
race. J'avais lu dans le Daily Observer que l'homme
moderne n'avait pas terminé son évolution. Assis
devant ses ordinateurs dans des pièces surchauffées,
il continue à grandir. Ses bras s'allongent, ses os
s'affinent et son cerveau grossit. Qui sait si nos
descendants ne ressembleront pas à des êtres aux
corps mous avec des cortex surdéveloppés, des yeux
énormes et une main unique tapant sur des claviers ?
En se débattant,
les cochons se cognaient, certains s'éborgnaient.
Les plaies s'infectaient et le pus ruisselait. Des
chancres couvraient l'intérieur des membres. Les
hémorroïdes couronnaient les anus d'une pulpe
pareille à celle des grenades. Tant que les
infections ne gâtaient pas la chair, elle
m'importaient peu. Sous couennes couvertes de
bubons, la viande reste saine. Dans la pénombre, on
ne distinguait pas grand-chose.
Sous la voûte du
hangar, la charge magnétique de la violence
s'accumulait. La bulle gonflait mais n'éclatait
jamais. La souffrance extrême ne rend pas docile.
Elle rend dingue. Nos usines étaient des asiles.
Certains porcs devenaient dangereux, ils attaquaient
leurs congénères. Les cages avaient été conçues pour
les immobiliser, elles servaient à présent à les
protéger les uns des autres. Seuls les porcelets
vivaient ensemble. Quand l'un d'eux mourait, on se
hâtait de retirer le cadavre. Les autres l'auraient
dévoré..."
