Suggestion de
lecture :
"Nourrir
Alceste, c’est m’enfoncer dans la forêt du
Sud-Vercors, un
sac de quinze kilos sur le dos, précédé par
Julius le Chien.
Ce
n’est pas le Julius d’antan, bien sûr, ni même son
successeur, c’est celui d’après. Troisième
génération.
Quand
Julius est mort (le premier Julius), la tribu
Malaussène a
frisé le suicide collectif. Julius le Chien avait
échappé
à tant de dangers et survécu à tant de crises
d’épilepsie que nous avions fini par le croire
garanti ad
vitam aeternam. Et puis un jour, un matin, Julie et
moi l’avons
trouvé assis devant notre fenêtre comme s’il était
posé là depuis toujours. Calcifié dans la nuit.
Il était dur et sonnait creux. Aucun frémissement.
Plus
que mort. Relique empaillée, sans puces, sans bave,
sans odeur
et sans projet. Julius le Chien avait vécu. Dieu
sait si nous
étions des habitués de la Faucheuse, pourtant ! Nous
en
avions vu mourir, du monde ! Et du proche ! Deuils
hautement
lacrymaux ! Mais Julius, assis définitivement sur
Paris ce
matin-là, c’était – comment dire ? – notre mort
absolue.
Nous
l'avons enterré au Père-Lachaise (clandestinement
cela
va sans dire), dans le carré d'Auguste Comte, au
pied de cette
statue dite L'Humanité. Parce que, dixit Jérémy,
« comme citoyen du monde Julius se posait un
peu là
! »
Amen.
Et
nous l'avons aussitôt remplacé.
Par
le même.
De
l’avis du Petit (qui me dépassait déjà d’une
bonne tête), Julius avait suffisamment essaimé dans
Belleville pour qu’on y retrouve sa copie conforme.
Son empreinte
génétique était de celles qui ne laissent aucun
doute. De fait, Jérémy et Le Petit ont vite
sélectionné
trois successeurs indiscutables, trois Julius qui
les ont suivis sans
histoire jusqu’à la maison pour passer l’examen
d’admission. Le vainqueur fut celui qui se laissa
palper et
renifler par chacun de nous sans grogner, sans
baisser les oreilles,
sans creuser le dos, sans rentrer la queue,
attendant la fin de
l’examen comme on passe la douane quand on n’a rien
à
cacher. C’est celui-là que nous avons élu, car
Julius
Premier non plus ne s’étonnait de rien. Et c’est
celui-là
qui fut arraché à notre affection huit ans plus tard
par un camion qui ne le surprit pas. Le Julius
suivant, celui qui me
précède à présent vers la cachette
d’Alceste, c’est Maracuja qui l’a recruté. Si
j’avais
l’esprit un tant soit peu religieux, je croirais à
la
résurrection. Car ce matin, le Julius qui me conduit
vers la
forêt du Sud, avec ce parfum qui nous ouvre la route
et ce
déhanchement qui donne à penser que le dernier wagon
ne
suit pas de son plein gré la voiture de tête, aucun
doute là-dessus, c’est mon Julius à moi, de toute
éternité.
*
Chaque
fois que j'atteins la frontière du Vercors sud entre
champ et
forêt, je me retourne pour un dernier coup d'oeil
sur le nord.
La
perspective immense et silencieuse qui s'ouvre sur
le massif entier a
fait de moi, homme d’asphalte et de décibels, un
amant du
silence, du ciel et de la pierre. Julie et moi avons
offert ce
paysage aux petits pendant toute leur croissance.
L’immensité
convient à l’enfance que l’éternité habite
encore. Passer des vacances à plus de mille mètres
d’altitude et à quatre-vingts kilomètres de toute
ville c’est alimenter le songe, ouvrir la porte aux
contes, parler
avec le vent, écouter la nuit, prendre langue avec
les bêtes,
nommer les nuages, les étoiles, les fleurs, les
herbes, les
insectes et les arbres. C’est donner à l’ennui sa
raison
d’être et de durer.
– On
s’ennuie bien ensemble, disait Mara, la plus
explosive de la bande.
Demain on finit la cabane aux bêtes, tonton,
d’accord ?
La
cabane aux bêtes était un mirador perché entre
deux hêtres et donnant sur une clairière où
Maracuja, C’Est Un Ange, Verdun et Monsieur
Malaussène
passaient leurs journées et les nuits de pleine lune
à
observer la vie des animaux.
MOSMA
: Dis donc, vieux père, cette nuit il y a un cerf,
il s’en
est tapé trois ! Il avait un machin… Elle est pas un
peu
petite, Mara, pour…
Fut-ce
les attributs du Cerf ? « Quand je serai
grande, je serai
vétérinaire sauvage », déclara Mara
dès ses premières nuit dans la cabane. D'où sa
présence, aujourd'hui, dans son « ONG des
bêtes ».
SEPT
: Les noix qu'on a données aux sangliers, tu sais
quoi, Ben ?
Ils les ouvrent en deux et grignotent l'intérieur
sans casser
la coquille !
MARA
: Tonton, Verdun a trouvé une buse blessée. Regarde
!
Buse
que Verdun avait guérie en lui plâtrant l'aile et en
la
nourrissant de bouche à bec, si bien qu'une fois
sorti
d'affaire l'animal n'avait pas voulu la quitter.
Pendant des années,
nous vîmes Verdun et sa buse aussi inséparables que
l'avaient été Verdun bébé et feu
l'inspecteur Van Thian. Verdun portait la buse dans
un baudrier de
cuir, comme Thian avait porté Verdun. La jeune fille
et
l'oiseau faisaient face au monde. Elles avaient le
même regard.
Le monde en fut intimidé. Y compris les examinateurs
et les
jurés de concours.
Puis
vint l'été où Verdun et sa buse montèrent
seules dans le Vercors. C'Est Un Ange avait sacrifié
sa jeune
tante à ses premières amours. Verdun ne s'en émut
pas : nouvelle étape dans la vie de Sept, rien de
tragique. A
la naissance de C'Est Un Ange, Verdun elle-même
avait sauté
des bras de l'inspecteur Van Thian pour aller
accueillir son
séraphique neveu. Pendant dix-sept années elle en
avait
été la protectrice immuable. Puis l'ange s'était
mis à voler de ses propres ailes.
Désormais,
Verdun, Julius, la buse et moi nous promenions seuls
dans les forêts
du Sud. (Julie était ailleurs bien sûr.) Verdun me
demandait de lui faire réciter son droit.
Puis,
la buse mourut. (Une bande de corneilles...)
Puis
Verdun rencontra l'amour à son tour.
Et
c'est ainsi qu'on se retrouve seul dans le
paysage..."
