Suggestion de lecture :
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La mer était
couverte de brume quand il sortit sur le pont.
L'homme de quart
fumait à l'avant, près du cabestan. Il se leva en
entendant les pas. Il cacha le mégot dans son dos,
puis toussa à se déchirer la poitrine.
Tobiasson-Svartman
gagna une des chaloupes, déroula l'échelle de corde
et descendit. L'homme de quart, qui reprenait son
souffle après sa quinte de toux, lui demanda d'une
voix coupée s'il avait besoin d'un rameur. Il lui
fit signe que non.
Le soleil n'avait
pas encore pointé à l'horizon quand il commença à
ramer vers Halsskär. Les tolets gémissaient à fendre
l'âme. Il souquait ferme. Pour arriver droit sur
l'îlot, il prit pour point de repère le coin tribord
de la passerelle, et n'eut ensuite pluis besoin de
corriger sa trajectoire. Il accosta au même endroit
que la fois précédente.
L'îlot d'Halsskär
semblait avoir été aplati par une main géante. De la
terre s'était accumulée dans les crevasses et les
replis du terrain, donnant prise à des plantes
grasses et à quelques touffes d'absinthe. Le long
des rochers rampaient des lichens et les taches
rouge sombre des bruyères.
Il suivit le
rivage vers le nord. Quand la pente des rochers
devenait trop raide, il lui fallait s'écarter de
l'eau pour trouver un passage. Le terrain lui
opposait une résistance tenace, les rochers
glissants se transformaient en précipices : à peine
arrivait-il à bout d'une paroi qu'une autre venait
lui barrer la route.
En dix minutes, il
fut en sueur. Seul entre des blocs de pierre, tout
au fond d'une crevasse d'où il ne voyait plus la
mer. Cerné par la pierre. Au fond du ravin, il
trouva la peau qu'un serpent avait abandonnée en
muant. Il continua à grimper parmi les rochers, la
mer réapparut, et il déboucha au bord d'une crique
qui semblait taillée à la hache dans la masse de
l'îlot.
Il s'arrêta net.
Au loin, dans la
crique, s'avançait un ponton vermoulu où une barque
de pêche était amarré. Sa voile était retroussée
autour d'un mât planté très en proue. Près du
rivage, des filets pendaient à des fourches dont les
piquets étaient coincés avec des pierres. Il y avait
aussi un gros tonneau de chêne goudronné, un tas de
pierres de lest et de flotteurs en écorce de bouleau
ou en liège.
Il se figea, aux
aguets. Etonné qu'un îlot situé aux confins de
l'archipel soit utilisé par des pêcheurs ou des
chasseurs d'oiseaux. Il ne pouvait pas s'agir de
chasseurs de phoques : aucun de ces rochers à fleurs
d'eau que fréquentent les phoques gris n'existait à
proximité du phare de Sandsänka.
Il longea le
rivage jusqu'à la barque, et remarqua qu'elle était
bien entretenue. La voile enroulée autour du mât
n'était pas rapiécée, les cordages étaient intacts.
Les filets pendus aux fourches étaient en mailles
fines, donc destinés aux harengs. Tout au fond de la
crique, un sentier bien marqué conduisait à des
broussailles épaisses d'aubépines et de ronces. Le
sentier serpentait ensuite entre deux rochers.
Soudain, il vit
une tache plus claire d'un terre-plein où une petite
cabane de chasse se blotissait contre une paroi
rocheuse. Un filet de fumée s'échappait d'une
cheminée maçonnée. La maison était assise sur des
pierres grossières, ses murs faits de petites
blanches de largeurs inégales, non rabotées. Sur le
toit, la mousse couvrait une couche de tourbe. Il
n'y avait qu'une seule fenêtre. La porte était
fermée. Un petit potager jouxtait la maison. Il n'y
poussait rien pour le moment mais quelqu'un s'était
donné la peine de retourner la terre et d'y épandre
du varech en guise d'engrais. Plus loin, contre la
paroi rocheuse, de l'autre côté de la maison,
s'étalait un champ de pomme de terre. Il en estima
la surface à vingt mètres carrés. Là aussi, on avait
épandu du varech, mêlé à des fanes de pommes de
terre séchées.
C'est alors que la
porte s'ouvrit. Une femme sortit, une hache à la
main. Elle portait une jupe grise et une blouse
chiffonnée, ses cheveux blonds étaient noués en une
longue tresse qui disparaissait sous la blouse. Elle
le vit et poussa un cri. Mais elle n'avait pas peur
et ne leva pas la hache.
Tobiasson-Svartman
était confus. Sans savoir pourquoi, il se sentait
pris la main dans le sac. Touchant la visière de sa
casquette, il salua.
- Je n'avais
pas l'intention de venir en cachette, dit-il.
Je m'appelle Lars Tobiasson-Svartman, je suis
capitaine, je viens du navire qui mouille là-bas,
à l'est de l'îlot.
Elle avait les
yeux clairs et soutenait son regard.
- Qu'est-ce
que vous fabriquez ? J'ai vu le bateau. Ça fait
des jours qu'il est là.
- Nous
mesurons le fond pour voir si les cartes marines
sont fiables..."
