Bonus
(pour la carte de voeux !)
"Un
petit érable rouge a poussé par hasard, loin au
fond d'une vallée isolée, à un mille de toute
route, à l'insu de tous. Il y a accompli son
devoir d'érable pendant tout l'hiver et tout
l'été en ne négligeant aucune de ses ressources
; mais, en vertu même de sa qualité d'érable, il
a accru sa stature en poussant régulièrement au
cours des mois, sans jamais vagabonder à
l'aventure, si bien qu'il est maintenant plus
proche du ciel qu'il n'était au printemps. Il a
fidèlement entretenu sa sève, fourni un abri à
l'oiseau errant, laissé longuement mûrir sa
semence avant de la confier aux vents, et il a
la satisfaction de savoir qu'un millier de
petits érables bien élevés sont peut-être déjà
installés dans la vie quelque part. Il a bien
mérité de la patrie érablière. Ses feuilles lui
ont demandé de temps en temps dans un murmure :
« Quand donc
allons-nous enfin rougir ? »
Et maintenant, au mois de septembre, ce mois des
voyages où tout le monde se rue vers la mer, la
montagne ou les lacs, cet humble petit érable,
sans bouger d'un pouce, accomplit le voyage de
sa renommée : il hisse son drapeau écarlate sur
cette colline pour montrer qu'il a terminé son
travail d'été avant tous les autres arbres et il
se retire de la course. A la onzième heure de
l'année, cet arbre que nul, en dépit de ses
efforts, n'aurait pu détecter au temps où il
était en pleine activité, par la couleur dont le
nimbe la maturité, par la rougeur de son teint,
cet arbre se révèle enfin au voyageur éloigné et
insouciant, et détourne ses pensées de la route
poussiéreuse pour les conduire vers la solitude
grandiose qu'il habite. Il domine le paysage de
tout l'éclat flamboyant que lui confèrent sa
vertu et sa beauté d'érable, - Acer
rubrum. On peut
désormais lire clairement son titre, sa rubrique..."
HD Thoreau – Teintes d’Automne
Janvier
"C'était l'hiver sur la plaine et sur la
forêt. La neige glacée couvrait partout le sol.
Depuis trois semaines pourtant, elle ne tombait
plus, mais le gel qui l'avait cristallisée en
paillettes luisantes d'une finesse merveilleuse
l'avait rendue plus subtile encore et plus
traîtresse. Pas un abri n'échappait à son assaut ;
son emprise fluante et légère s'étendait aux
recoins les mieux défendus et, selon le caprice
des bises de décembre qui se plaisent à mener aux
carrefours des chemins et aux croisements des
tranchées forestières leurs bals blancs, le
tourbillonnement gracieux des papillons immaculés
s'élevait et s'abaissait, recouvrant, au fur et à
mesure de leur apparition, les traces mouvantes
des passages frayés."
Louis Pergaud
– Le retour du maître
Février
"La vie ne peut être
comprise dans une contemplation passive ; la
comprendre, c'est plus que la vivre, c'est
vraiment la propulser. Elle ne coule pas le long
d'une pente, dans l'axe d'un temps objectif qui
la recevrait comme un canal. Elle est une forme
imposée à la file des instants du temps, mais
c'est toujours dans un instant qu'elle trouve sa
réalité première."
Gaston Bachelard -
L'intuition de l'instant
Mars
Soleils
couchants
Le soleil s'est couché ce soir dans les nuées ;
Demain viendra
l'orage, et le soir, et la nuit ;
Puis l'aube, et
ses clartés de vapeurs obstruées ;
Puis les nuits,
puis les jours, pas du temps qui s'enfuit !
Victor Hugo – Les feuilles d’automne
Avril
"Certains sont lumineux, d'autres
chargés d'ombre. Avril est, par exemple, empli
de lumière. Les jours s'allongent ; tel un
javelot, leur lumière s'avance et pénètre
l'obscurité. Un beau matin, nous nous
réveillons, le pluvier doré est arrivé, le
soleil s'est rapproché, l'herbe affleure sous la
neige et commence à verdir, les bateaux pontés
sont mis à l'eau après avoir sommeillé à
longueur d'hiver sur la rive et rêvé de la mer.
Le mot avril est tout entier de clarté, de
chants d'oiseaux et d'impatience. Avril est le
mois le plus prometteur de l'année…"
Jon Kalman
Stefansson – Entre ciel et
terre
Mai
"Savez-vous ce que c'est qu'un rêve ?
Ce n'est pas une chimère engendrée de notre
désir mais une autre voie par où nous absorbons
la substance du monde et accédons à la même
vérité que celle que dévoilent les brumes, en
celant le visible et en dévoilant
l'invisible..."
Muriel
Barbery – La vie des Elfes
Juin
"Adossé contre une colline on regarde
les étoiles, les mouvements vagues de la terre
qui s’en va vers le Caucase, les yeux
phosphorescents des renards. Le temps passe en
thés brûlants, en propos rares, en cigarettes,
puis l’aube se lève, s’étend, les cailles et les
perdrix s’en mêlent… et on s’empresse de couler
cet instant souverain comme un corps mort au
fond de sa mémoire, où on ira le rechercher un
jour. On s’étire, on fait quelques pas, pesant
moins d’un kilo, et le mot « bonheur
» paraît bien maigre et particulier pour décrire
ce qui vous arrive."
Nicolas Bouvier – L’Usage
du Monde
Juillet
"Cependant la pluie vers la fin du jour
s’interrompt, et tandis que la nuée accumulée
prépare un plus sombre assaut, telle qu’Iris du
sommet du ciel fondait tout droit au cœur des
batailles, une noire araignée s’arrête, la tête
en bas et suspendue par le derrière au milieu de
la fenêtre que j’ai ouverte sur les feuillages
et le Nord couleur de brou. Il ne fait plus
clair, voici qu’il faut allumer. Je fais aux
tempêtes la libation de cette goutte d’encre."
Paul
Claudel – La Pluie
Août
"C'est le
courage de nos décisions
Qui se veut le
moteur de nos actions
C'est lui qui
nous pousse à franchir le pont
Et le fossé de
la résignation
Mais qu'on
soit immobile ou en mouvement
Une chose est
sûr rien n'arrête le temps"
Les Cowboys
fringants – L’Horloge
Septembre
Paysage
Je verrai
les printemps, les étés, les automnes ;
Et quand
viendra l'hiver aux neiges monotones,
Je fermerai
partout portières et volets
Pour bâtir
dans la nuit mes féeriques palais.
Alors je
rêverai des horizons bleuâtres,
Des jardins,
des jets d'eau pleurant dans les albâtres,
Des baisers,
des oiseaux chantant soir et matin,
Et tout ce
que l'Idylle a de plus enfantin...
Charles
Baudelaire – Les Fleurs
du Mal
Octobre
"C'étaient des bêtes de bonne santé et
de bon sentiment, et ça marchait encore sans
boiter. La grosse tête épaisse, aux yeux morts,
était pleine encore des images et des odeurs de
la montagne. Il y avait, par là-bas devant,
l'odeur du bélier maître, l'odeur d'amour et de
brebis folle ; et les images de la montage. Les
têtes aux yeux morts dansaient de haut en bas,
elles flottaient dans les images de la montagne
et mâchaient doucement le goût des herbes
anciennes : le vent de la nuit qui vient faire
son nid dans la laine des oreilles et les
agneaux couchés comme du lait dans l'herbe
fraîche, et les pluies !
Le troupeau
coule avec son bruit d'eau, il coule à route
pleine ; de chaque côté il frotte contre les
maisons et les murs des jardins. L'ânon s'arrête
de têter, il est ivre. Il tremble sur ses
pattes. Un fil de lait coule de son museau.
L'ânesse lèche les yeux du petit âne, puis elle
se tourne, elle s'en va, et l'ânon marche
derrière elle..."
Jean Giono
– Le Grand Troupeau
Novembre
Sed fugit interea, fugit inreparabile
tempus,
singula dum
capti circumvectamur amore
Mais en
attendant, il fuit : le temps fuit sans
retour,
tandis que
nous errons, prisonniers de notre amour du
détail
Virgile – Les
Géorgiques
Décembre
Comme l’aube écartait le rideau de la
nuit,
Quelqu’un de la taverne a crié : le
temps fuit ;
Remplis ta coupe avec la liqueur de la
vie,
Et sois ivre, avant l’heure où la
source est tarie.
Omar Khayyam
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