Suggestion de lecture :
"Les derniers-nés
Dieu sait comment
il avait pu s’imaginer que deux mille dollars
c’était assez d’argent pour tuer quelqu’un.
Qu’est-ce que ça représente, après tout, un montant
comme celui-là ? Il aurait pu faire le calcul
facilement, Raisin, il dépensait toujours en
multiples de vingt. Deux mille dollars c’était
jamais plus que deux cents caisses de bière/une
centaine de soirées au cinéma si on comptait le
pop-corn, le Pepsi et l’autobus/une trentaine de
demi-heures dans l’isoloir avec les filles du bar
topless qui ne lui chargeaient jamais la même chose,
quand elles acceptaient de prendre son argent. Elles
arrivaient de partout ces filles-là, par l’autobus
de trois heures du matin qui les déposait devant le
poste de gaz, surtout les mercredis. De temps en
temps, Raisin veillait jusqu’à cette heure-là et
allait traîner autour pour voir les nouvelles
débarquer. Il y en avait trois-quatre à chaque
semaine. Beaucoup de Noires depuis deux ans. Les
clients s’en plaignaient pas mal, on n’aime pas
tellement les Noires par ici. Lui les aimait
beaucoup. Les filles avaient de belles grosses
fesses, de petits seins avec de gros mamelons noirs,
elles s’aspergeaient d’un parfum infect qui
mélangeait l’essence de sapin et la gomme balloune,
mais Raisin imaginait que ça sentait l’ailleurs, le
pas ici. Il s’imaginait que c’était l’odeur de
l’Afrique et d’Haïti et, pour lui, ça sentait bon.
Bien meilleur en tout cas que l’odeur de l’usine de
pâtes et papier, qui restait comme suspendue en
l’air dans la chaleur de l’été et que la moindre
brise charriait, intacte et viscérale, à des
kilomètres à la ronde. Les gens de la place
s’habituaient, mais pas lui, l’odeur lui collait aux
narines et au palais, une odeur révoltante d’œufs
pourris.
Il aurait pu
calculer n’importe comment, mais allez savoir
comment pensent ces gars-là.
Ils étaient une
douzaine, les derniers-nés, tous affublés d’un
surnom qu’ils détestaient, nés dans des familles
d’autrefois, du sein de vieilles femmes qui auraient
dû cesser d’avoir des enfants depuis longtemps, mais
que leur mari et le curé ne laissaient jamais
tranquilles tant qu’il leur restait un œuf dans le
ventre. Leurs frères et sœurs avaient quitté la
ville et étaient devenus médecins et avocats ou bien
ils étaient restés et avaient trouvé du travail à
l’usine comme leurs pères. Ils approchaient tous de
la retraite maintenant. Les derniers-nés n’allaient
jamais bien loin. Quelques-uns avaient récemment
atteint la quarantaine et ils habitaient la maison
de leurs parents jusqu’à ce que leurs parents
meurent. Après, leurs frères et sœurs encaissaient
l’argent de la vente, et les derniers-nés allaient
vivre avec leur pension d’invalidité ou leur chèque
de bien-être dans des petits loyers aux quatre coins
de la ville, des blocs appartements ou des
demi-sous-sols.
Ils arrondissaient
leurs fins de mois en faisant des jobines. De temps
en temps, pendant l’été, au premier du mois, aux
fêtes de quartier ou quand quelques-uns faisaient
plus d’argent que prévu sur un petit contrat de
rénovation, ils se soûlaient. On les retrouvait au
matin, endormis dans les parcs municipaux ou sur la
pelouse d’étrangers, tombés au combat sur le chemin
du retour, à pied ou en vélo. Raisin était l’un des
plus articulés : on le retrouvait la plupart du
temps sur la même pelouse, celle des Laberge, dans
la même position (un improbable entrelacement de ses
membres avec le cadre et les roues de son vieux dix
vitesses), à peine amoché ou miraculeusement
indemne. Les Laberge étaient des gens affables et
gentils, jadis amis de ses parents. Ils ne le
réveillaient jamais. C’est la brûlure du soleil de
juillet ou la froidure des matins de la fin août qui
le ramenaient à la conscience et le renvoyaient chez
lui cahin-caha.
Aucun des
derniers-nés n’était à proprement parler un crétin
ou un débile, malgré ce que leur criaient parfois
les enfants rieurs à la sortie des classes. Aucun
d’eux n’était un prix Nobel de chimie non plus. Dans
ces régions, on disait parfois de quelqu’un qu’il
n’était « pas assez malin pour allumer le feu, mais
pas assez fin pour l’éteindre ». Ce n’était pas une
mauvaise façon de décrire les derniers-nés. Il n’y
avait aucun fou furieux parmi leurs rangs, aucun
handicapé lourd, mais il leur manquait tous un petit
quelque chose.
Bozzo avait été
bon dans les dictées et en arithmétique jusqu’en
dixième année, mais il aurait été incapable de finir
une phrase même si sa vie en avait dépendu. Il
savait exactement ce qu’il voulait dire, prenait un
grand souffle, se mettait à parler, puis devait
s’arrêter après quelques mots. La syntaxe
s’asséchait dans sa bouche et les idées
s’effilochaient dans son esprit dès qu’il essayait
de les faire passer des neurones aux cordes vocales.
Il ne s’exprimait que par petits tronçons de phrases
insignifiants et préférait généralement rire et
grogner. Sacrer aussi. Les sacres étaient pratiques,
en leur donnant la bonne inflexion, on pouvait leur
faire dire plein de choses et ils n’étaient jamais
qu’un seul mot. Il en alignait parfois plusieurs
sans perdre le fil. Crisse de tabarnac d’ostie de
saint chrême.
Minou avait la
peau la plus douce, les yeux les plus bleus et le
plus beau visage qu’un homme puisse avoir mais, même
quand sa mère était sortie, il n’était pas l’être le
plus intelligent de la maisonnée, qui comprenait
également trois chats, un caniche et une perruche
royale. Parmi les derniers-nés, c’était le plus
jeune et peut-être le seul qu’on ne laisserait pas à
lui-même quand sa mère mourrait. Minou était un
véritable abruti. Le plus drôle, c’est que, pour les
grandes fêtes, quand sa mère l’habillait comme il
faut avec un beau costume, il avait l’air d’un
mannequin. Il était tellement beau que, de temps en
temps, les jeunes femmes refusaient de s’avouer
qu’il était demeuré, même après en avoir récolté
tous les signes. Une fois, c’était au baptême d’un
fils Dubé, une dame l’avait entraîné derrière un
hangar, avait pris sa main et l’avait glissée sous
sa jupe et entre ses jambes, jusqu’à ce que les
doigts de Minou touchent son sexe nu. Minou s’était
sauvé en criant comme un possédé et on l’avait
retrouvé seulement deux jours plus tard, roulé en
boule en dessous d’un sapin au terrain de golf,
presque dix kilomètres plus loin..."
