Petit texte :
"SIXIEME JOUR
25 janvier 195 .
Ce matin, en
ouvrant la porte, j'ai trouvé de la neige. Il a dû
neiger une bonne partie de la nuit car la couche est
épaisse. Je ne m'en suis pas aperçu mais le froid
m'a réveillé. J'ai le dos meurtri de points
douloureux et la première cigarette m'a fait tousser
un quart d'heure durant. Il faudra qu'un jour je me
rende à l'évidence : ma poitrine doit être fêlée ;
j'y perçois maintes lézardes. Nana Mehla, ma
voisine, est venue sans façon pour allumer mon
kanoun. Elle m'a entendu tousser.
- Reste couché, mon
petit. Ne te gêne pas avec moi. Je viens, c'est pour
chauffer la maison. Le café, Dehbia est en train de
le préparer, je te l'apporterai...
C'était dans nos
conventions : le feu, le café, tout le ménage. Nana
Mehla a pris un air protecteur, un peu choquant car
après tout je ne suis pas son « petit ».
Ton « grand »
plutôt, minuscule Mehla ! Mais enfin j'ai besoin
d'être protégé contre cette neige, ce froid, contre
le cafard, contre tout. Qu'elles me protègent donc
toutes les deux !
Je suis sorti pour
voir la neige. J'ai toute la journée pour la neige,
j'irai la saluer dehors. La maison est triste sous
son linceul, triste et obscure. J'ai remis la clé à
Dehbia et je lui ai dit bonjour en passant. Je ne
l'ai pas vue parce qu'il faisait noir chez elle et
que la fumée m'aveuglait, je me suis sauvé au café.
La neige souffre
d'un mauvais préjugé chez nous, c'est pourquoi je
l'aime en secret. Je lui sais gré de cacher chaque
fois pour quelques jours la laideur d'Ighil-Nezman.
Dans les rues, les creux et les bosses
disparaissent, les toits prennent des inclinaisons
idéales, des formes géométriques régulières, une
netteté étincelante et généreuse, une pureté qui n'a
pas peur de se souiller à notre contact.
J'aime la neige
fraîche sur laquelle personne n'est passé. C'est
pour cette raison que je me suis hâté de sortir. Sur
la route du café, j'ai trouvé des camarades. Ils
m'ont accueilli froidement alors que je me préparais
à rire.
- Tu vas au
cimetière, me dit l'un d'entre
eux. On t'accompagne.
- Le cimetière ?
- Oui, ta mère...
Ne
te tracasse pas, dirent-ils en même temps.
Et chacun de proposer ce qu'il pourrait me procurer.
Finalement nous avons opté pour les tôles et nous
sommes descendus tous ensemble à Tazrout pour
dégager la tombe de maman. La neige n'avais pas de
consistance, nous la prenions comme si c'était de la
laine et nos mains se mouillaient à peine. Il n'y
avait aucune infiltration.
Un rayon de soleil
pâle égayait le cimetière qui brillait comme un
miroir neuf ; le Djurdjura étincelait haut dans le
ciel mais la vallée du Sébaou apparaissait rougeâtre
et sale. Le bas pays, où il n'avait pas neigé, était
morne et semblait avoir aspiré à lui tout le froid
de la nuit, toute la tristesse des premières heures
du jour. Du cimetière nous entendions les enfants
s'ébattre joyeusement en se lançant des boules de
neige, sur la route, à l'entrée du village, et les
femmes qui descendaient en file vers la fontaine
criaient, mi-sérieuses, mi-fâchées, qu'ils allaient
leur casser les cruches. Mes camarades échangèrent
quelques boules. Sans conviction. Puis nous nous
dépêchâmes de rejoindre la route dans l'espoir de
croiser les femmes. C'était une bande de jeunes, de
notre quartier. Elles avaient toutes des tricots,
des chaussettes de laine et des chaussures. Elles
étaient gracieuses dans le froid qui avait coloré
leurs joues. Nous nous croisâmes en souriant. Mes
yeux rencontrèrent dès le premier regard ceux de
Dehbia. Je ne pouvais souhaiter mieux. Nous rougîmes
en même temps. Parce qu'il faisait froid et que nous
étions contents de nous rencontrer là sur cette
neige très pure, hors de la maison si sombre. Deux
regards qui s'accrochent et se sourient quelques
secondes : les copains ne se sont aperçus de rien.
- Empêchez
les garnements de nous jeter leurs boules !
Nous dirent-elles, lorsqu'elles nous eurent
dépassés..."
Mouloud
FERAOUN - Les chemins qui montent
