Petit texte :
"L'assemblée
applaudit.
Une petite dame, vêtue de ce qui ressemble à des
doubles rideaux, fait son entrée sans un regard pour
la foule. Tel un spectre glissant sur le pavage
séculaire, elle gagne le piano sous les
acclamations. Insensible au bruit, elle prend place
devant le clavier. Au moment où elle lève ses mains
pour commencer à jouer, le brouhaha s'estompe
jusqu'à disparaître. Les premières notes s'élèvent.
Debussy. Pas besoin de s'y connaître pour succomber
au bonheur que la musique procure. C'est le propre
de tout art. Il nous touche. Ses doigts courent,
enchaînent, font naître la mélodie qui prend toute
son ampleur dans l'espace de la nef. Nous sommes des
centaines et pourtant rien ne vient troubler la
magie qui nous emporte tous. Drôle d'espèce que les
humains. Quand on songe à la somme de talent, de
savoir-faire, de génie qu'il faut pour que l'on
puisse entendre cette composition, jouée sur cet
instrument, dans ce lieu par ce petit bout de
femme... C'est vertigineux. Des siècles d'efforts et
de passion pour que tous, assis, réunis, chacun
perdu dans son propre ressenti, nous soyons
ensemble, parcourus de frissons, émus. La musique me
fait de l'effet.
Ric écoute mais
semble contrarié. Impossible de lui demander,
impossible de le toucher. Jusqu'à la dernière note
d'Amanda, le public est tenu, porté, emporté. Je
crois que je suis l'une des premières à me lever
pour applaudir. J'ai bondi si vite que, l'espace
d'un instant, je me suis dit que le morceau n'était
pas terminé et que j'étais l'inculte, la barbare qui
interrompait le prodige avec sa joie bruyante. Un
cauchemar absolu d'une microseconde. Dieu merci, je
n'ai été que la première et le morceau est bien
achevé. La petite dame, la grande artiste, se retire
sans même un regard. On lui pardonne. Ses doigt nous
ont offert ce que ses yeux nous refusent.
Puis vient le tour
des jeunes finalistes. Pas évident de passer après
cette démonstration. Quatre pianistes et une
flûtiste. J'avoue avoir une légère préférence pour
le piano. La flûtiste ouvre les festivités. Du
Vivaldi arrangé pour l'instrument. Les notes aiguës
semblent pouvoir traverser les murs de pierre tant
elles sont fines. Contre toute attente, j'ai aimé.
Le premier pianiste
s'installe, il n'a que quatorze ans. Il choisit de
jouer du jazz et il est vraiment doué. L'assistance
est sous le charme. Le second, à peine plus vieux,
propose Chopin avec une maîtrise remarquable. La
troisième est une petite fille, Romane, qui joue
très bien malgré quelques notes hésitantes. Les
morceaux se suivent et ne se ressemblent pas.
Lorsque la quatrième et dernière pianiste prend
place, je n'en crois pas mes yeux. C'est l'une des
filles du traiteur chinois. Elle s'appelle Lola.
C'est la seule à saluer le public. L'après-midi est
déjà bien avancé, tout le monde songe déjà à la
remise des prix qui va suivre et à ce qu'il fera
ensuite. Pourtant, au moment où Lola se lance,
l'assistance s'immobilise soudain. Du Rachmaninov,
réputé impossible à jouer pour une enfant de son
âge. Le morceau est somptueux, mais ce qu'elle en
fait est sublime. Elle module, elle habite, elle
domine. Ses petites mains volent de touches en
touches. Un pur moment de grâce. Elle n'a l'air ni
sérieuse comme les deux garçons, ni compassée comme
l'autre jeune fille. Elle semble heureuse. Elle
pourrait jouer chez elle, elle pourrait jouer devant
cent mille personnes, elle serait la même. Seule
avec son piano et nous, témoins chanceux d'un jeune
talent, subjugués par l'émotion qu'elle insuffle à
son interprétation.
Lorsqu'elle a
libéré ses derniers accords, elle a reçu plus
d'applaudissements et de bravos qu'Amanda Bernstein
elle-même. Le public était comme galvanisé par cette
petite toute timide qui, après avoir salué s'est
empressée de retourner se blottir auprès de ses
parents..."
Gilles
LEGARDINIER - Demain j'arrête
