Petit texte :
"On descendit sur
le sommet de la colline réservée aux oies sauvages;
en promenant ses regards sur les hauteurs
environnantes, le gamin reconnut sur l'une, les bois
aux nombreux andouillers des cerfs, sur une autre
les huppes grises des hérons.
Une colline était
rouge de renards, une autre noire et blanche
d'oiseaux marins, une autre encore grise de souris
et de rats.
Une colline était
occupée par des corbeaux noirs qui ne cessaient de
croasser, une autre par des alouettes incapables de
rester en place : à chaque instant elles
s'élançaient dans l'air en chantant d'allégresse.
L'usage voulait
que les corneilles commençassent les jeux et les
exercices du jour par une danse aérienne. Elles se
divisèrent en deux groupes que l'on vit voler l'un
vers l'autre, se rencontrer , se séparer, et puis
recommencer. Cette danse attrista tout le monde, on
attendait quelque chose de plus gai.
On n'attendit pas
longtemps ; à peine les corneilles avaient-elles
fini que les lièvres se précipitaient.
Ils s'élancèrent
en une longue file, sans beaucoup d'ordre, tantôt
isolés, tantôt quatre de front. Tous se dressaient
sur leurs pattes de derrière, puis ils couraient si
vite que leurs longues oreilles tournoyaient de tous
côtés. Sans cesser de courir, ils tourbillonnaient
sur eux-mêmes, bondissaient et se frappaient de
leurs pattes de devant la poitrine pour la faire
résonner. Quelques uns firent des séries de
culbutes, d'autres se plièrent en deux et roulèrent
comme des roues. Tout cela sans ordre, mais il y
avait beaucoup de gaité dans la danse des lièvres.
C'était le
printemps ; la joie et les plaisirs allaient
revenir. L'hiver était fini. L'été approchait.
Bientôt ce ne serait qu'un jeu de vivre.
A présent, ce fut
aux grands oiseaux des bois de montrer leur adresse.
Une centaine de coqs de bruyère à la robe noire et
aux sourcils écarlates se posèrent sur un grand
chêne au milieu de la place.
Celui qui s'était
posé sur la branche supérieure hérissa ses plumes,
abaissa ses ailes et déploya sa queue en éventail,
de façon à laisser voir ses tectrices blanches. Puis
il tendit le cou et lança quelques notes profondes
de sa gorge gonflée... et il fut saisi d'un tel
ravissement qu'il perdit toute notion de se qui se
passait autour de lui.
Les trois coqs
posés au-dessous de lui se mirent à chanter; et
avant qu'ils n'eussent terminé leur chanson, les dix
qui se trouvaient sur les branches au-dessous
commencèrent à leur tour, et ainsi de suite de
branche en branche ; et enfin, les cent coqs de
bruyère chantaient, gloussaient et sifflaient.
Ils étaient tous
saisis du même ravissement, et cela agit sur les
autres animaux comme une ivresse contagieuse.
Lorsque les
gelinottes virent le succès des coqs, elles ne
purent rester tranquilles, mais au moment où elles
entraient en lutte avec les coqs, quelque chose
d'inoui se passa.
Un renard profita
du moment où l'attention de tous les animaux était
fixée sur le jeu des coqs pour se glisser vers la
colline des oies sauvages. Il rampa prudemment et
était déjà presque au sommet lorsqu'une oie
l'aperçut.
Elle se mit à
crier : "Gare,
oies sauvages ! Gare !"
Le renard se jetta
sur elle et la mordit au cou, peut-être surtout pour
la forcer à se taire, mais les autres avient déjà
entendu le cri et s'élevèrent rapidement en l'air.
Les autres animaux virent alors sur la colline,
désertée par les oies, Smirre, le renard, une oie
morte dans la gueule.
Il avait rompu la
trêve du jour des jeux : il fut condamné à une
punition si sévère que toute sa vie il allait
regretter de n'avoir pas su maitriser son désir de
se venger d'Akka et de sa bande : une foule de
renards l'entourèrent rapidement et le condamnèrent,
selon la vieille coutume, à l'exil...
Aucun des renards
n'essaya d'atténuer la peine, car ils savaient tous
qu'en ce cas ils seraient à jamais chassés de la
place des jeux et que l'on ne leur permettrait
jamais d'y revenir. En conséquence l'exil fut
unanimement prononcé contre Smirre. Défense lui
était faite de séjourner en Scanie.
Il était forcé de
quitter sa femme, ses parents, les districts de
chasse, demeures, refuges et caches qu'il avait
possédés... Et pour que tous les renards sussent que
Smirre était proscrit, le doyen des renards lui
mordit la pointe de l'oreille droite. Tout de suite
les jeunes renards commencèrent à glapir, assoiffés
de sang, et se jetèrent sur Smirre. Il ne lui resta
qu'à prendre la fuite, et poursuivi par toute une
bande de jeunes renards il détala sur les pentes du
mont Kullaberg.
Pendant ce temps,
les gelinottes et les coqs de bruyère jouaient leur
jeu. Mais ces oiseaux s'absorbent tellement dans
leurs chants qu'ils ne voient ni entendent rien.
Leur concours
était à peine achevé que les cerfs de Häckeberga
avancèrent à leur tour; plusieurs couples de grands
cerfs luttaient à la fois. Ils se jetaient l'un
contre l'autre avec une grande force,
entrechoquaient avec éclat leurs bois, et essayaient
ainsi de se faire reculer. Ils déchiraient de leurs
sabots les tertres de bruyères ; leur haleine
formait comme une fumée autour d'eux, des cris
rauques sortaient de leur gorge et l'écume coulait
le long de leurs épaules.
Tout autour sur
les collines régnait un silence haletant; les
animaux étaient remués de sentiments nouveaux.
Tous se sentaient
courageux et forts, animés d'une vigueur
renaissante, ravivés par le printemps, alertes,
prêts à toutes les aventures.
Les cerfs
cessèrent leurs combats, et un murmure se propagea
de colline en colline : "Les
grues arrivent."
Ils arrivaient en
effet, les oiseaux gris, vêtus de crépuscule, aux
ailes ornées de longues plumes flottantes, une
aigrette rouge sur la nuque. Les grands oiseaux aux
longues pattes, aux fins cous déliés, aux petites
têtes, descendirent la pente comme en glissant, et
saisis d'un vertige mystérieux.
Tout en glissant
en avant, ils glissaient sur eux-mêmes, moitié
volant, moitié dansant. Les ailes élégamment
relevées, ils se mouvaient avec une rapidité
incompréhensible. Leur danse avait quelque chose de
singulier et d'étrange. Cela tenait du sortilège.
Tous ceux qui
venaient pour la première fois, comprirent enfin
pourquoi la réunion s'appelait "la
danse des grues".
Il y avait de la
sauvagerie dans cette danse, mais le sentiment
qu'elle éveillait n'en était pas moins une douce
langueur.
Personne ne
songeait plus à lutter. Mais tous, ceux qui avaient
des ailes, et ceux qui n'en avaient pas, aspiraient
à s'élever au dessus des nuages, à abandonner le
corps pesant qui les entrainait vers la terre, à
s'envoler vers le ciel.
Cette nostalgie de
l'inaccessible, de ce qui est caché au delà de la
vie, les animaux ne la ressentent qu'une fois par
an, et c'est en voyant la grande danse des grues..."
Selma
LAGERLOF - Le merveilleux voyage de Nils
Holgersson à travers la Suède
