Petit texte :
"On a pris dans
Walden du brocheton, dont un seul pesait sept
livres, sans parler d’un autre qui emporta la ligne
à toute vitesse, et que le pêcheur estime en toute
garantie huit livres, parce qu’il ne le vit pas, de
la perche et des « loups
», dont certaines pesant plus de deux livres, des
vairons, des meuniers ou gardons (Leuciscus
pulchellus), quelques rares brèmes et une
couple d’anguilles, dont l’une pesant quatre livres,
– si je précise, c’est que le poids d’un poisson est
en général son seul titre de gloire, et que ces
anguilles sont aussi les seules dont j’aie entendu
parler en ces parages ; – en outre, j’ai le vague
souvenir d’un petit poisson long de quelques pouces,
à flancs d’argent et dos verdâtre, aux allures de
dard, que je mentionne ici surtout pour relier mes
faits à la fable. Néanmoins cet étang n’est pas très
poissonneux. Son brocheton, tout en n’abondant pas,
en est le principal orgueil. J’ai vu reposer en même
temps sur la glace du brocheton d’au moins trois
espèces différentes ; une longue et effilée, couleur
d’acier, fort ressemblante à ce que l’on prend dans
la rivière ; une espèce d’un beau doré, à reflets
verdâtres et particulièrement large, qui est ici la
plus commune ; et une autre couleur d’or, de même
forme que la dernière, mais mouchetée sur les flancs
de petites taches brun foncé ou noires, entremêlées
de quelques autres rouge sang éteint, un peu comme
une truite. Le nom spécifique reticulatus ne devrait
pas lui être appliqué, mais bien plutôt guttatus.
Tout cela, c’est du poisson solide, et qui pèse plus
que ne promet sa taille. Les vairons, les « loups »,
et aussi la perche, à vrai dire tous les poissons
qui habitent cet étang, sont beaucoup mieux faits,
plus beaux, plus fermes de chair que ceux de la
rivière et de la plupart des autres étangs, en
raison de ce que l’eau est plus pure, et il est aisé
de les en distinguer. Maints ichtyologistes fort
probablement, feraient de certains d’entre eux de
nouvelles variétés. Il y a aussi dedans une belle
race de grenouilles et de tortues, et quelques
moules ; rats musqués et visons laissent leurs
traces autour de lui, et il reçoit à l’occasion la
visite d’une tortue de vase en voyage. Il m’arrivait
parfois, en poussant au large mon bateau le matin,
de déranger quelque grande tortue de vase qui
s’était tenue cachée dessous pendant la nuit.
Canards et oies le fréquentent au printemps et à
l’automne, les hirondelles à ventre blanc (Hirundo
bicolor) l’effleurent de l’aile, et les
guignettes « tétèrent » le long de ses rives pavées
tout l’été. Il m’est arrivé de déranger quelque
balbuzard perché sur un pin blanc au-dessus de l’eau
; mais je doute que l’aile d’une mouette le profane
jamais, comme Fair-Haven. Tout au plus tolère-t-il
la présence d’un annuel plongeon. Ce sont là tous
les animaux de quelque importance qui pour l’heure
le fréquentent.
On peut voir d’un
bateau, en temps calme, près de la rive sablonneuse
de l’est, où l’eau a huit ou dix pieds de
profondeur, et aussi en quelques autres parties de
l’étang, des tas circulaires d’une demi-douzaine de
pieds de diamètre sur un pied de haut, qui
consistent en petites pierres dont le volume
n’atteint pas celui d’un œuf de poule, alors que
tout autour c’est le sable nu. Au premier abord on
se demande si ce ne sont pas les Indiens qui les
auraient formés sur la glace dans un but quelconque,
sur quoi la glace s’étant dissoute, ils auraient
coulé au fond ; mais ils sont trop réguliers, et
certains d’entre eux nettement trop frais, pour
cela. Ils sont semblables à ceux que l’on trouve
dans les rivières ; mais comme il n’y a ici ni
mulets ni lamproies, j’ignore de quel poisson ils
pourraient être l’œuvre. Il se peut que ce soient
les nids du meunier. Ils prêtent au fond un plaisant
mystère.
La rive est
suffisamment irrégulière pour n’être pas monotone.
J’ai présentes à l’esprit l’occidentale, échancrée
de baies profondes, la septentrionale plus abrupte,
et la méridionale toute en gracieux festons, où des
caps successifs se superposent partiellement,
suggérant l’existence entre eux de criques
inexplorées. La forêt ne se montre jamais mieux
enchâssée, ni si particulièrement belle, que vue du
milieu d’un petit lac sis parmi les collines qui
s’élèvent du bord de l’eau ; car l’eau dans laquelle
elle se reflète, non seulement forme en pareil cas
le premier plan le plus parfait, mais, grâce aux
sinuosités de sa rive, lui dessine la plus naturelle
et la plus agréable limite. Il n’est là sur sa
lisière ni crudité ni imperfection, comme aux
endroits où la hache a fait une éclaircie et à ceux
où aboutit un champ cultivé. Les arbres ont toute
place pour s’étendre sur le côté de l’eau, et c’est
dans cette direction que chacun d’eux pousse sa
branche la plus vigoureuse. La Nature a tressé là
une lisière naturelle, et l’œil s’élève par justes
gradations des humbles arbrisseaux de la rive aux
arbres les plus hauts. Là se voient peu de traces de
la main de l’homme. L’eau baigne la rive comme elle
faisait il y a mille ans.
Un lac est le
trait le plus beau et le plus expressif du paysage.
C’est l’œil de la terre, où le spectateur, en y
plongeant le sien, sonde la profondeur de sa propre
nature. Les arbres fluviatiles voisins de la rive
sont les cils délicats qui le frangent, et les
collines et rochers boisés qui l’entourent, le
sourcil qui le surplombe..."
Walden - Henry
David Thoreau
