Petit texte :
" Nuit d'amour
Ils
ont du se lever vers 7 heures du soir. Peut-être ils
avaient dormi tout le jour dans la chênaie de Paulou. Ce
qui est sût, c'est qu'à 7 heures et demie ils avaient
déjà traversé le sentier du Glouta.
Jean a croisé leurs pistes mêlées dans une petite neige
qui fondait entre les doigts. Très vite les deux fauves
ont pris le dévers, traversé la hêtraie jusqu'au grand
ravin qui balafre le flanc de la sapinière sur six cents
mètre de dénivelée et gagné la petite crête qui grimpe,
raide, entre les sapins têtus. Là, la neige est fine, la
griffe a vite fait de crocher dans l'humus.
Le jour gris baisse et fuit. Les dernières petites
mésanges noires cessent une à une de piauler. Grimper,
se hisser, les muscles roulent sous la fourrure.
Maintenant de chaque côté la pente plonge dans la nuit.
Peut-être la hulotte a chanté. Nuit de coton, grise,
couverte. Il neigeote. Trois flocons à peine.
Qui l'a humé le premier ou la première ? Odeur froide et
tenace, de chair molle et de bois mêlés. Vers. Coup de
patte. Et le tronc pourri vole en éclats humides sur la
neige. Fouiller du mufle, croquer, sucer, lécher les
larves juteuses et grasses.
Et repartir vers le haut toujours, patauger dans la
neige qui croule sous les pattes, ramper et se couler
entre les sapins abattus et les saules ployés par la
neige. Là, c'est Papillon qui l'a sentie, grisante,
acide, enivrante. Papillon, le vieux, l'énorme, le
patriarche de bientôt trente ans, le noir, qui va
toujours la gueule entr'ouverte, babines pendantes. Il a
humé la fourmilière grouillante à son réveil printanier.
Cannelle, la petite femelle au pelage doré comme miel,
va son chemin, indiférente. Lui se détourne, s'approche
et cogne et fait voler et décalotte le dôme patient et
se graisse le ventre de terre brune et lape et lèche et
se grise délicieusement et tousse peut-être, à l'acide
et brûlante friandise des petites ouvrières.
Les voilà enfin au haut de l'interminable couloir.
Sortir en traversée, dans cette neige qui s'échappe sous
les pas. Bientôt la croupe et le sentier. Plus un seul
flocon, mais toujours cette nuit flasque de coton
mouillé. Se coucher. Un long tronc abattu. A une
extrémité, au flanc de l'arbre, Cannelle tourne et
piétine et tasse et se roule et se musse ; à vingt pas,
auprès de la souche redressée se roule et musse le
vieux. Somme.
Qui est allé réveiller l'autre ? A force d'allers et
venues il a tracé, le long du tronc, un véritable petit
sentier de neige tassée et retassée. Je me plais à
croire, sans preuve, que c'est Cannelle qui est venue
ainsi, toute de fraicheur, réveiller l'ardeur du vieux :
« On y va ? »
Cinquante mètres à peine et c'est, sur la croupe
elle-même, une petite « planète » de neige
dégagée, entre quelques immenses troncs crevassés et une
souche arrachée, racines encore pantelantes.
Promontoire, belvédère, suspendu au-dessus de la nuit
immense du vallon tout entier. Là, ils roulent tous
deux, encore et encore, à en écraser la neige, dure
maintenant comme glace, à y emprisonner quelques longs,
onduleux et soyeux poils noirs de jais, arrachés à la
fourrure de Papillon.
Tous deux, encore et encore. Ils se relèvent, Cannelle
fais quelques pas entre les sapins. Plus modeste que la
précédente, moins ouverte, bordée de jeunes sapins en
noire et dense résille, une autre petite
« planète ». Et encore Papillon la rejoint et
encore ils roulent et se roulent à corps perdus sur la
neige douce qui ploie et cède et s'affaisse et leur fait
couche de fête.
Départ.
Sentier maintenant, presque horizontal. Cannelle devant,
comme un jeune chien fou, va, vient, précède, retourne,
se couche, se vautre, marquant la neige de cette terre
brune dont elle s'est graissé le ventre aux
fourmilières, se relève, attend, repart. Derrière, le
vieux. Papillon va son train, lent, régulier, économe,
droit, pas une patte en dehors du cheminement. Derrière
Cannelle, à portée de mufle, il va. Larges, fraîches,
gorgées de sève verte, les jeunes feuilles de scille
pointent au ras de la neige. Il happe et broute et mâche
en marchant et la bave verte jute et file et goutte de
ses babines, perles vertes étincelantes posées sur la
neige blanche entre les énormes empreintes du vieux. Là,
un tronc pourri, long, lisse, en travers de la sente.
Au-dessus du chemin, oh deux mètres à peine. Cannelle
s'est attablée. Vautrée dans la neige, griffes aigües,
elle érafle le bois, l'éclate délicatement, débusque les
larves du déjeuner. Deux mètres en dessous, à même le
sentier, au gras du tronc, Papillon s'est assis.
Gigantesque pogne, griffes énormes, il creuse et lacère
et fouille du mufle la chair spongieuse de l'arbre.
Pique-nique à deux.
Toujours Cannelle, petit chien fou devant, toujours le
vieux derrière qui va son pas, roule son train de
sénateur. Grise et molle, douce aussi, monte la lueur de
l'aube, lentement. En bas, dans la vallée, l'homme
balance son sac à dos à l'arrière de la voiture. Les
voilà tous deux aux marges du pâturage. Ils jouent avec
la lisière, longent les petits hêtres, s'enfoncent à
nouveau entre les sapins. Le gave est là. Cannelle
trottine, Papillon va derrière. Le gave est là. Cannelle
s'est arrêtée. A ses pieds l'eau gronde et mugit et
écume. Non, trop profond, elle ne passera pas. Elle
retourne vers Papillon. Le vieux va et elle le suit
maintenant. Il descend vers le gave. Sans un arrêt il
va.L'eau jusqu'au ventre cogne et frappe contre son
flanc et trempe et colle la lourde fourrure, il va, il a
traversé. Cannelle hésite. Dans le jour qui tremble,
elle devine au milieu du courant le nez d'un rocher qui
affleure, l'écume blanche le dessine et le chante.Hop,
hop... Toute la jeunesse de Cannelle, a bondi, effleuré
le rocher, rebondi. Elle est sur l'autre rive, avec le
vieux, sèche. Elle va devant, sa joie de petit chien
fou. Le sentier, brusque crochet, va dégringoler vers la
piste forestière, la route, la vallée. Cannelle et
Papillon ne suivent pas le coude du sentier, ils vont
droit. Le jour est là, blanc, tenace. Bientôt ils vont
se musser pour la journée, tous deux côte à côte,
quelque part au coeur du grand pan farouche de la
sapinière.C'est à peu près à ce moment-là que le moteur
s'est tu au bas de la piste forestière. L'ont-ils
entendu ? J'ai mis le sac à dos. Une heure plus tard, 7
heures 30, au crochet du sentier j'ai rencontré la piste
des deux ours. Cinq heures de traques merveilleuse, de
galère et de paradis, pour vivre, à rebours, cette
balade des amoureux, cette nuit d'amour.Si, au printemps
1998, galope un ourson au creux du val d'Ossau, alors il
aura peut-être été conçu en cette nuit du 8 au 9 mai
1997 presque devant nous.
Epilogue
Bientôt
un an et demi d'attente, sans savoir. Longue attente.
Et puis. Mi-juillet 1998 l'annonce d'un collègue :
hier, la piste de Cannelle, sur le sentier boueux et à
côté, minuscule, incontestable... l'empreinte d'un
ourson de l'année. Une joie de gamin. Ils
« me » l'ont bien fait le petit cette nuit
du 7 au 8 mai 1997 ! Bon vent l'ourson."
Louis Espinassous - Mémoire
de terrain
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