Petit texte :
"Je suppose que vous savez où
l'automne commence ? Il commence exactement à 235
pas de l'arbre marqué M 312, j'ai compté les pas.
Vous êtes allé au col La Croix ? Vous voyez la
piste qui va au lac du Lauzon ? A l'endroit où
elle traverse les prés à chamois en pente très
raide; vous passez deux crevasses d'éboulis assez
moches; vous arrivez juste sous l'aplomb de la
face ouest du Ferrand. Paysage minéral,
parfaitement tellurique : gneiss, porphyre, grès,
serpentine, schistes pourris. Horizons entièrement
fermés de roches acérées, aiguilles de Lus,
canines, molaires, incisives, dents de chiens, de
lions, de tigres et de poissons carnassiers. De
là, à votre gauche, piste pour les cheminées
d'accès du Ferrand : alpinisme, panorama. A votre
droite, traces imperceptibles dans des
pulvérisations de rochasses couvertes de
diatomées. Suivre ces traces qui contournent un
épaulement et, dans un creux comme un bol de
faïence, trouver le plus haut quadrillage
forestier; peut-être deux cents arbres avec, à
l'orée nord, un frêne marqué au minium M 312.
Là-bas devant, et à deux cent trente-cinq pas,
planté directement dans la pente de la faïence, un
autre frêne. C'est là que l'automne commence.
C'est instantané. Est-ce qu'il y a eu une sorte de
mot d'ordre donné, hier soir, pendant que vous
tourniez le dos au ciel pour faire votre soupe ?
Ce matin, comme vous ouvrez l'œil, vous voyez mon
frêne qui s'est planté une aigrette de plumes de
perroquet jaune d'or sur le crâne. Le temps de
vous occuper du café et de ramasser tout ce qui
traîne quand on couche dehors et il ne s'agit déjà
plus d'aigrette, mais de tout un casque fait des
plumes les plus rares : des rosés, des grises, des
rouille. Puis, ce sont des buffleteries, des
fourragères, des épaulettes, des devantiers, des
cuirasses qu'il se pend et qu'il se plaque partout
; et tout ça est fait de ce que le monde a de plus
rutilant et de plus vermeil. Enfin, le voilà dans
ses armures et fanfreluches complètes de
prêtre-guerrier qui frottaille de petites
crécelles de bois sec. M 312 n'est pas en reste.
Lui, ce sont des aumusses qu'il se met; des
soutanes de miel, des jupons d'évêques, des étoles
couvertes de blasons et de rois de cartes. Les
mélèzes se couvrent de capuchons et de limousines
en peaux de marmottes, les érables se guêtrent de
houseaux rouges, enfilent des pantalons de
zouaves, s'enveloppent de capes de bourreaux, se
coiffent du béret des Borgia. Le temps de les voir
faire et déjà les prairies à chamois bleuissent de
colchiques. Quand, en retournant, vous arrivez
au-dessus du col La Croix, c'est d'abord pour vous
trouver en face du premier coucher de soleil de la
saison : du bariolage barbare des murs; puis, vous
voyez en bas cette conque d'herbe qui n'était que
de foin lorsque vous êtes passé, il y a deux ou
trois jours, devenue maintenant cratère de bronze
autour duquel montent la garde les Indiens, les
Aztèques, les pétrisseurs de sang, les batteurs
d'or, les mineurs d'ocré, les papes, les
cardinaux, les évêques, les chevaliers de la forêt
; entremêlant les tiares, les bonnets, les
casques, les jupes, les chairs peintes, les pans
brodés, les feuillages d'automne, des frênes, des
hêtres, des érables, des amélanchiers, des ormes,
des rouvres, des bouleaux, des trembles, des
sycomores, des mélèzes et des sapins dont le
vert-noir exalte toutes les autres couleurs.
Chaque soir, désormais, les murailles du ciel
seront peintes avec ces enduits qui facilitent
l'acceptation de la cruauté et délivrent les
sacrificateurs de tout remords. L'Ouest,
badigeonné de pourpre, saigne sur des rochers qui
sont incontestablement bien plus beaux sanglants
que ce qu'ils étaient d'ordinaire rosé satiné ou
du bel azur commun dont les peignaient les soirs
d'été, à l'heure où Vénus était douce comme un
grain d'orge. Un blême vert, un violet, des taches
de soufre et parfois même une poignée de plâtre là
où la lumière est la plus intense, cependant que
sur les trois autres murailles s'entassent les
blocs compacts d'une nuit, non plus lisse et
luisante, mais louche et agglomérée en
d'inquiétantes constructions : tels sont les
sujets de méditation proposés par les fresques du
monastère des montagnes. Les arbres font bruire
inlassablement dans l'ombre de petites crécelles
de bois sec. Le hêtre de la scierie n'avait pas
encore, certes, l'ampleur que nous lui voyons.
Mais, sa jeunesse (enfin, tout au moins par
rapport avec maintenant) ou plus exactement son
adolescence était d'une carrure et d'une étoffe
qui le mettaient à cent coudées au-dessus de tous
les autres arbres, même de tous les autres arbres
réunis. Son feuillage était d'un dru, d'une
épaisseur, d'une densité de pierre, et sa
charpente (dont on ne pouvait rien voir, tant elle
était couverte et recouverte de rameaux plus
opaques les uns que les autres) devait être d'une
force et d'une beauté rares pour porter avec tant
d'élégance tant de poids accumulé. Il était
surtout (à cette époque) pétri d'oiseaux et de
mouches ; il contenait autant d'oiseaux et de
mouches que de feuilles. Il était constamment
charrue et bouleversé de corneilles, de corbeaux
et d'essaims; il éclaboussait à chaque instant des
vols de rossignols et de mésanges; il fumait de
bergeronnettes et d'abeilles ; il soufflait des
faucons et des taons ; il jonglait avec des balles
multicolores de pinsons, de roitelets, de
rouges-gorges, de pluviers et de guêpes. C'était
autour de lui une ronde sans fin d'oiseaux, de
papillons et de mouches dans lesquels le soleil
avait l'air de se décomposer en arcs-en-ciel comme
à travers des jaillissements d'embruns. Et, à
l'automne, avec ses longs poils cramoisis, ses
mille bras entrelacés de serpents verts, ses cent
mille mains de feuillages d'or jouant avec des
pompons de plumes, des lanières d'oiseaux, des
poussières de cristal, il n'était vraiment pas un
arbre. Les forêts, assises sur les gradins des
montagnes, finissaient par le regarder en silence.
Il crépitait comme un brasier ; il dansait comme
seuls savent danser les êtres surnaturels, en
multipliant son corps autour de son immobilité; il
ondulait autour de lui-même dans un entortillement
d'écharpes, si frémissant, si mordoré, si
inlassablement repétri par l'ivresse de son corps
qu'on ne pouvait plus savoir s'il était enraciné
par l'encramponnement de prodigieuses racines ou
par la vitesse miraculeuse de la pointe de toupie
sur laquelle reposent les dieux. Les forêts,
assises sur les gradins de l'amphithéâtre des
montagnes, dans leur grande toilette sacerdotale,
n'osaient plus bouger. Cette virtuosité de beauté
hypnotisait comme l'œil des serpents ou le sang
des oies sauvages sur la neige. Et, tout le long
des routes qui montaient ou descendaient vers
elle, s'alignait la procession des érables
ensanglantés comme des bouchers..."
Jean GIONO - Un roi
sans divertissement
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