Petit texte :
"Environ
deux heures après l'incident qui réveilla ces pénibles
souvenirs, nous parvenions sans coup férir au premier Dôme
du Miage. Car ils sont cinq, cinq frères debout côte
à côte sur une longue courtine qui s'infléchit
finalement vers le nord jusqu'au col où gît notre cabane
de ce soir.
Cinq mages vêtus de robes resplendissantes dont les plis croulent
en cataractes vers les lointains alpages. Mais ici seulement règne
la lumière, la vraie lumière, la pure et nue, et cruelle,
l'intolérable lumière d'avant tous les mélanges.
Celle qui jaillit des sources du vide. Celle dont les larges ondes
gonflent les espaces, accourent du fond des océans de l'espace
et viennent déferler sur ce cap avancé de la terre et
rejaillissent en stridentes vibrations et jettent indifféremment
sur les perrès ou les visages la même écume ardente
et sombre.
La lumière vampire qui dévore les pierres et les visages
et burine avec fureur, frénésie, âpreté,
les tristes rides de la chair, arrache tous les masques, met à
nu toutes les tares, livre à la face du soleil la honte et
le péché misérable de la chair.
Car ceci est la main d'un homme.
Ceci est ma main. Ma main que je croyais connaître. Cette main
amie, et docile, et familière, apprivoisée depuis si
longtemps, et tellement de moi, tellement ma chose.
En vérité, ceci est ma main. Il faut le croire. Cette
défroque rugueuse, boucanée, qui gît immobile
le long des pierres immobiles, et si semblable à ces pierres
; vidée de tout suc, de toute actualité, tellement inhumaine
: c'est ma main. Cette chose informe, grotesque, horrible, cette bête
crevée, c'est ma main, la main d'un homme vivant. Terrible
justice de la lumière qui ne consent même plus à
faire de différence entre la vie et la mort.
Et cette marée de la pierre gagnait insensiblement le long
de mon bras, remontait comme une froide gangrène le courant
des artères. C'était l'envahissement silencieux d'une
ombre intérieure. Tout à coup, je m'aperçus que
mon épaule, à son tour, allait me trahir et devenir
pierre. Que déjà le drap roussâtre de la veste
imitait dangereusement la nuance et le grain des roches et qu'il était
temps de consentir à vivre. En vérité, n'était-ce
pas déjà trop tard, y avait-il encore une seule vraie
raison pour que ceci fût de la pierre et ceci un homme ? Ma
brusque angoisse déclencha une impulsion qui courut le long
des muscles jusqu'à l'extrémité de l'index :
il remua ! Je vivais encore !
Il remua, et les prestiges cruels s'évanouirent d'un coup.
Tout rentra dans l'ordre ; tout le monde fut de nouveau divisé,
simple, compréhensible. Il y eut de la pierre et il y eut une
main. Je la regardais délier l'un après l'autre, avec
lenteur, ses doigts hésitants. C'était comme l'éclosion
vivante d'une anémone marine enracinée à son
rocher. Ma main s'ouvrait à la douce chaleur du jour. Puis
elle se détacha, commença de caresser cette peau rugueuse
des pierres, cette peau tiède, bien cuite et dorée comme
un pain, hâlée par des millions d'étés,
crispée par les tourmentes et le gel.
Soudain, je compris la sagesse profonde de la lumière, la vérité
qu'elle étalait crûment devant mes yeux aveugles et que
ma folie refusait d'apercevoir : car ceci vivait. Ces pierres vivaient,
mais pas dans le même temps ; et leur vie nous était
aussi peu perceptible qu'une existence pour l'éphémère
qui danse devant la fenêtre un soir d'été. C'était
une autre trajectoire, un autre rythme presque inappréciable,
mais que nous pouvions tout de même deviner, imaginer. Il y
avait eu une naissance des pierres, jadis, dans le feu et les clameurs.
Et maintenant elles étaient en train de vivre, de parcourir
elles aussi leur cycle prévu et harmonieux entre les deux métamorphoses
de la naissance et de la mort. Je me souviens d'avoir vu des pierres
malades ; au milieu d'autres granits durs et sains, des veines lépreuses
qui s'effritaient comme du sel entre les doigts. Peut-être souffraient-elles
aussi ? Peut-être poussaient-elles de longs cris à travers
le temps, de longs cris que nous n'entendions pas ? Peut-être
qu'il fallait cent ans pour une seule oscillation d'onde qui portait
ces cris ? Et elles mourraient aussi un jour. Mais cette mort elle-même
ne serait qu'une apparence dissimulant une vérité plus
large, qu'un changement de décor. Et j'éprouvai alors
combien nous étions immortels, mes soeurs les pierres et moi,
et tout ce que contenait l'univers.
Ainsi ma main droite s'étirait dans la lumière et, derrière
ce rocher qu'elle tâtait amicalement, il y avait un vide où
flambait le feu pur et ardent des neiges, ces neiges plus que blanches,
pour lesquelles le mot « blancheur »
lui-même apparaît sans force. Six cents mètres
plus bas, l'oeil errait sur les plages désertes du glacier.
De ce côté était le jour.
Mais ma main gauche gisait dans l'ombre légère et, un
mètre au-delà, il y avait un effondrement brutal, une
débandade des lignes vers les profondeurs nocturnes de la vallée.
La lame des arêtes tranchait le monde en deux parties irréconcialables,
entre lesquelles cinq purs sommets de neige montaient la garde..."
Samivel - L'Amateur d'abîmes
