Petit texte :
"Ils levèrent le camp à l'aube. Le port
du châtaignier était encore plein d'ombre.
Le besson défaisait le noeud d'amarre.
- Attendez, mes beaux enfants, dit Antonio.
Il entra dans l'eau. Elle était éclairé par le
reflet du jour levant sur les yeuses. Sur le fond
de roche un truite bleue battait lentement des
ouies. Elle dormait. Il lui carressa le ventre
puis il serra sous les nageoires de tête et il la
dressa en l'air toute fouettante.
- L'avoine est bonne, dit le besson. Voilà que les
poulains se mettent à jouer dès l'aube.
« C'est vrai, se dit Antonio, voilà que je
joue dans le monde maintenant ».
Le besson dénoua soigneusement le noeud, il roula
la corde, il arrangea les paquets, il essaya
l'aplomb du radeau.
Antonio regardait la truite prise. Elle battait
encore de la queue, elle ouvrait ses nageoires
roses, elle les claquait, elle bâillait avec du
sang dans les dents.
- C'est pour le diner, dit-il.
- A quatre ? demanda le besson.
- J'en pêcherai d'autres, dit Antonio.
- Je veux arriver demain matin, dit le besson.
Des brumes traînaient sur le fleuve et dans la
montagne pleine d'un mystère d'argent. Le monde
commençait à chanter doucement sous les arbres.
Antonion regardait la pointe d'Uble. Elle était
toute propre, haut dans le ciel, nette comme le
bout d'un doigt.
- Hier soir, il y avait quelqu'un là-haut, dit-il.
Le besson s'arrêta de faire danser le radeau.
- Je crois, dit-il, que la bataille est finie.
Il avait mis ses mains sur ses hanches, tournait
la tête de droite et de gauche comme un homme qui
compte autour de lui le travail du jour.
- Je veux arriver demain matin, dit-il, monter à
Nibles et commencer. Il me faut seize kilos de
clous, trente charnières à trois par fenêtre et
par porte, deux serrures. En attendant, Gina
couchera dans la maison de Charlotte.
Le matin fleurissait comme un sureau.
Antonio était frais et plus grand que nature, une
nouvelle jeunesse gonflait le feuillage.
« Voilà qu'il a passé l'époque de
verdure », se dit-il.
Il entendait dans sa main la truite en train de
mourir. Sans bien savoir au juste, il se voyait
dans son île, debout, dressant les bras, les
poings illuminés de joies arrachées au monde,
claquantes et dorées comme des truites
prisonnières. Clara assise à ses pieds lui serrait
les jambes dans ses bras tendres.
- Jeunesse, dit-il.
- Tout fini, dit le besson.
- Je me parle, dit Antonio.
Le radeau sortait du port à la perche. Une risée
de courant l'enleva comme il émergeait de l'ombre
et il entra dans le printemps.
Antonio reprit le gouvernail.
Les arbres appelèrent. Un peuplier disait :
« Adieu, adieu, adieu », avec ses
petites feuilles neuves et le peu de vent.
Un sapin noir à moitié enfoncé dans le fleuve
haussa sa gueule d'ombre ruisselante d'eau.
« Où allez-vous, les grands enfants, où
allez-vous les grands enfants ».
Vers le milieu du jour ils traversèrent le large
verger de châtaigniers qui barrait le fleuve. Ils
l'abordèrent doucement, sans bruit. Ils courbèrent
le dos, le radeau glissa sous les arbres. Une
grande chose était en train de s'accomplir ici.
Les feuillages touchaient presque le fleuve. Ils
étaient pleins de soleil mais la grande
illumination venait des fleurs. Des étoiles. Comme
celles du ciel, plus larges que la main avec une
odeur de pâte des hommes et des femmes qui font
l'amour ! L'eau calme était couverte de poussière
jaune. Le radeau écartait des brouillards de
pollen.
Clara tourna son visage vers Antonio.
- Tonio !
Elle avait presque crié avec un roucoulement dans
la gorge comme les pigeonnes.
Elle resta lèvres entrouvertes à mordre le nom.
Antonion conduisait.
Il regardait là devant le mystère des ombres et
l'éclat des fleurs. Il faisait entrer le radeau
dans l'ombre puis dans la lumière. Il savait si
Clara voulait l'ombre. Il le voyait au mouvement
de cette bouche, au pli qui courait sur la joue,
au soupir. Il poussait le radeau dans l'ombre. Il
savait si Clara voulait la lumière. Il poussait le
radeau dans la lumière. Il savait si Clara voulait
des branches. Il poussait le radeau dans les
feuillages bas et le visage de Clara écartait les
feuilles fraîches. Il sentait qu'elle avait
soudain besoin, grand besoin tout de suite de
fleurs, de cette odeur de bête chaude et il tirait
la barre de toutes ses forces, et le radeau
frappait du flanc contre le tronc des arbres, et
la poussière des fleurs tombait sur Clara, et elle
avait alors de longs soupirs sombres et un grand
détachement dans son corps comme si tous ses nerfs
se dénouaient.
Il était dans Clara. Il savait ce qu'elle voulait
mieux qu'elle. Il voulait ce qu'elle voulait. Sa
joie était sa joie. Il était entouré d'elle. Son
sang touchait son sang, sa chair contre sa chair,
bouche à bouche, comme deux bouteilles qu'on vide
l'une dans l'autre et puis on renverse encore et
elles s'illuminent l'une l'autre avec le même vin.
A la proue, le besson était assis.
Gina le regardait. Elle avait des élans vers lui,
puis elle se mordait les lèvres et elle tordait
ses mains.
Lui, les bras pendants, attendait qu'on ait
traversé.
Antonio pensait :
« Là-bas devant le trou d'ombre. Elle ne sait
pas que je vais la lancer là-dedans. »
Il tirait la barre. Clara frissonnait.
« Elle commence à savoir », pensait-il.
Il guettait sur le visage l'approche de la
fraîcheur. Puis, d'un seul coup, il poussait le
radeau en plein dans le gouffre d'ombre, la farine
des fleurs poissait les cils, les feuilles
raclaient les joues, les branches craquaient,
Clara gémissait :
- Tonio ! dans le craquement des branches.
Elle le remerciait avec son sourire, son
halètement, sa façon de mordre son nom au blanc
des dents.
Enfin, au fond des arbres, Antonio vit le grand
jour et l'eau libre. Il sentit que Clara avait
faim et soif de finir.
Il lança le radeau hors du verger, dans un énorme
soleil dont le poids faisait frémir comme du
froid.
Clara revint se coucher entre les
bagages.
- Approche-toi, dit Gina.
Et elle la serra dans ses bras. Elle appuya sa
tête contre ses seins. Elle resta là à respirer du
même souffle long.
Clara lui caressa les joues.
- Tu pleures ?
- Oh ! non, dit Gina, c'est le soleil.
Elles s'allongèrent toutes les deux sur leur lit
de couvertures et elles commencèrent à dormir,
doucement. De temps en temps elles soupiraient.
Vers le soir le guetteur apparut à la pointe
d'Uble. On le voyait bien maintenant. Ce n'était
pas un arbre. C'était un gros homme à cheval. Il
était seul. Il regarda passer le radeau devant
lui, au fond de la vallée. Il le regarda
s'éloigner vers le sud puis s'effacer dans la
nuit."
Jean GIONO - Le
Chant du Monde
