Petit texte :
"Ce
matin de novembre, il se réveilla fatigué et sut que
c'était la dernière saison de sa suprématie.
Ses cornes allaient se rendre face à celles d'un de ses fils
plus résolu. Il avait déjà dû en blesser
un au ventre, sans aller plus loin, un qui piaffait. Un d'entre
eux répandrait ses boyaux sur l'herbe et il ne serait plus
qu'une carcasse vaincue et vidée. Il ne devait pas finir
ainsi, mieux valait disparaître cet hiver-là, et qu'on
ne le retrouve pas.
Il ne dormait pas avec le troupeau, pas même pendant l'automne
de l'accouplement. Il avait plusieurs refuges pour la nuit, sous
des pins de montagne creux, dans des grottes sur de hauts rochers
friables où ni l'homme ni son odeur ne pouvaient monter.
Il descendait vers la harde à des heures différentes,
avec le brouillard, avant l'aube, après le coucher du soleil.
Il ne donnait à personne la chance de le prévoir.
A son arrivée, les femelles allaient à sa rencontre
et les jeunes mâles pliaient le genou pour s'incliner.
Ce
jour de novembre, le roi reconnut son déclin. Son coeur battait
à moins de deux cents coups minute, cette poussée
qui donne de l'oxygène aux élans en montée
et les rend plus légers.
Les sabots des chamois sont les quatre doigts d'un violoniste. Ils
vont à l'aveuglette sans se tromper d'un millimètre.
Ils giclent sur des à-pics, jongleurs en montée, acrobates
en descente, ce sont des artistes de cirque pour le public des montagnes.
Les sabots des chamois s'agrippent à l'air. Le cal en forme
de coussinet sert de silencieux quand il veut, sinon l'ongle divisé
en deux est une castagnette de flamenco. Les sabots des chamois
sont quatre as dans la poche d'un tricheur. Avec eux, la pesanteur
est une variante du thème, pas une loi.
Il les posa à l'aube dans un brouillard épais à
ne pas voir le sol, et les trouva mal assurés. Aussi attendit-il
que son coeur pousse ses battements jusqu'à la pointe de
ses ongles et que le jour croisse en même temps que les coups.
Il ne voulait pas céder, baisser sa corne gauche devant un
mâle plus jeune, aux forces seulement plus neuves.
Il flaire l'horizon pour savoir où ne jamais plus revenir,
ni se laisser surprendre. Le jour au franc soleil sécha vite
le brouillard, un ruisseau de lumière, venant de l'est, parcourait
le troupeau qui s'y abreuvait, museaux levés. Ils étaient
bien des mètres au-dessous de lui. De son abri à l'ombre,
il en vit la force, la quantité, qui supporte les pertes.
Ils n'étaient pas courageux, ils étaient nombreux,
valeur qui donne de la force aux plus faibles.
C'étaient ses fils, sortis des poussées de ses flancs.
Il n'en était pas fier, il avait fait ce que voulait la vie.
Ils pouvaient s'exposer en pleine lumière.
Braves
femelles qui mettent bas au mois de mai en montant sur les plus
hauts pâturages. Elles accouchent dans la solitude, puis elles
se mettent en groupe avec d'autres mères. Les petits grandissent
dans des jardins d'enfants clôturés par les cieux et
les ravins. Leurs cornes servent de bouclier contre les piqués
de l'aigle, sans l'aide d'aucun mâle.
Braves femelles, chacune avec un marmot collé à son
ombre et à ses mamelles. Le roi les surveillait de loin,
heureux de voir naître plus de femelles que de mâles."
Erri
De Lucas - Le poids du papillon
