Petit texte :
"Le marché aux fleurs de
Mullik Ghat
Sur le pont Howrah passent et repassent
les foules de Calcutta : les uns vont à la gare,
les autres en viennent. Ce qui fait que, selon
toute probabilité, sur aucun autre pont du monde
ne marchent autant d'êtres humains.
Sous le pont Howrah coule le fleuve Hoogly.
Dans le fleuve Hoogly, des hommes et des enfants
jouent, se savonnent et pissent. Entre les deux
rives croisent les ferries. Peu d'activités m'ont
paru autant dépourvues d'espoir que cette
concurrence menée par ces minuscules bateaux
contre l'immensité du pont. Les femmes lavent le
linge. Les chiens regardent. Les corneilles et
d'autres enfants farfouillent dans les ordures.
L'air sent la merde et, par bouffées, des parfums
timides, sucrés, d'une délicatesse extrême. C'est
que le long du fleuve, côté centre-ville, entre
les anciens établissements de bains et la ligne de
chemin de fer, se tient, caché, le marché aux
fleurs.
Le sol est aussi sale qu'ailleurs, luisant,
graisseux, noirâtre, gluant, boueux d'une boue qui
ne serait pas de terre. Sauf qu'ici, les fleurs et
les feuilles le recouvrent presque entièrement. Il
y a des ronds rouges, blancs, jaunes. Il y a des
tas orange ou bleus. Les bronchiteux ont fort à
faire pour cracher à côté des couleurs. Ils y
parviennent. Quand il fait trop chaud, on va
chercher l'eau dans le fleuve pour rafraîchir les
fleurs. Dans ce seul marché-là, les femmes sont
aussi nombreuses que les hommes. Ils ou elles
tressent sans fin des colliers. Ou construisent
des oeuvres d'art délicates ou flamboyantes, sans
doute pour des mariages, ou des enterrements,
comment savoir puisque aucune parure n'est moins
gaie que les autres ? Celles et ceux qui n'ont pas
de qualités reconnues de créateurs vendent les
fleurs au poids. Ils tiennent leur balance entre
le pouce et l'index. Sur un plateau, le morceau de
fonte ; sur l'autre la petite colline multicolore
et parfumée.
Il faut arriver juste avant le coucher du soleil.
Les acheteurs professionnels ne viendront plus. On
peut acquérir un monceau de couleur ou un collier
pour presque rien. Peut-être pour rien. Sur le
petit pont qui surplombe la voie pour monter au
marché aux fleurs, j'ai croisé un vieillard très
beau, très net dans sa veste râpée beige, raie
parfaite séparant en deux parties ses cheveux
blancs. Quelque chose de trop tenu, en lui, me fit
penser qu'il était depuis peu seul au monde, et
d'une tristesse infinie.
Je vous l'accorde : les fleurs ne sont pas au
centre de mon sujet. Mais le choc de la rencontre
avec Calcutta est si violent, les informations que
l'oeil reçoit à chaque seconde sont si nombreuses
et si contradictoires qu'il faut, sous peine de
perdre tout contrôle, toute raison, reprendre
haleine un moment. Je me suis accroché à ce marché
aux fleurs comme à une bouée découverte par hasard
au milieu d'un océan tumultueux. J'ai dédaigné les
propositions de tous ordres, historiques,
sexuelles, médicales, culturelles ou politiques,
pour revenir encore et encore à mon cher marché.
Et maintenant je peux le proclamer fièrement :
certes, je ne comprends rien à Calcutta, ni ne
connais le reste de la ville, pas même le Victoria
Memorial, mais plus rien du fonctionnement de son
marché aux fleurs ne m'est étranger.
Ram Chandra Goenko
Zenana Bathing Gat
Le vieux palais des bains veille sur le
petit peuple des fleuristes. Dans ses entrailles
délabrées, il leur offre de l'ombre, de la
fraîcheur et de longues tables de pierre. A la
belle époque, on devait y masser les personnes
importantes. Aujourd'hui, on y prépare les fleurs,
on y coupe les queues, les feuilles. L'Inde n'a
pas l'air d'aimer les tiges, ni le vert.
Et lorsque le travail est fini, les hommes
s'allongent sur la pierre.
Alors le palais devient morgue, tant ces corps
enfin immobiles restent immobiles.
Tôt le matin, en même temps qu'arrivent
par camions des jardins entiers, les lutteurs
commencent leur entraînement.
Pourquoi avoir choisi cette improbable proximité ?
Les esprits vulgaires et logiques, je veux dire
les Occidentaux, répondront : l'odeur. Demander au
parfum des fleurs de bien vouloir couvrir les
effluves des athlètes en sueur. Je préfère suivre
une autre piste dictée par le spectacle offert.
Les corps des deux lutteurs s'aiment. Pour
l'ignorer, il faut n'en avoir jamais vu
s'empoigner, se malaxer, se rouler, s'écraser.
Leur violence est tendre, il ahanent à l'unisson,
ils restent immobiles l'un contre l'autre de longs
moments. Chaque prise est un mot d'amour. De même
que chaque fleur.
Qui se ressemble s'est assemblé.
Mère Teresa n'avait pas le monopole de l'amour, à
Calcutta."
Erik ORSENNA - L'avenir de l'eau
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donnée par l'auteur, sur ce thème,
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Le son est assez mauvais au
début (5 premières minutes), mais il s'améliore
ensuite...
