Petit texte :
"En sautant dehors, dans la nuit chaude,
affolante, on entendit un ténor-saxo sauvage qui
beuglait jusque dans la rue, on poussa des «I-AH!
I-AH! I-AH!, claquant la cadence avec les mains
tandis que les gens gueulaient: «Vas-y, va, va!».
Dean traversait déjà la rue en courant avec son
pouce en l'air, criant «souffle, mon pote,
souffle!». Une bande de type de couleurs en
complet du samedi soir étaient en train de pousser
des hourras devant la porte. C'était une boîte
saupoudrée de sciure avec une petite estrade où
les gars de l'orchestre étaient entassés, coiffés
de leur chapeau et soufflant par dessus la tête
des gens, un endroit loufoque; des bonnes femmes
avachies et loufoques déambulaient de temps à
autre dans le secteur en peignoir de bain, les
bouteilles s'entrechoquaient dans les ruelles.
Dans le fond de la boîte, dans un corridor obscur,
au delà du marécage des waters, une masse d'hommes
et de femmes, debout contre le mur, buvaient du
vin-spiodiodi (c'est du vin au whisky) et
crachaient aux étoiles. Le saxo en chapeau étaient
en train de souffler à l'apogée d'une
improvisation merveilleusement bien réussie une
suite en crescendo et decrescendo qui allait du
«I-ah!» à un «I-di-li-ah!» encore plus délirant,
et qui cuivrait sur le roulement fracassant des
tambours aux cicatrices de mégots, que matraquait
une grande brute de nègre à cou de taureau qui se
foutait de tout sauf de corriger ses caisses
d'explosifs, boum, le cliquetis-ti-vlan, boum. Un
tumulte de notes et le saxo piqua le it et tout le monde
compris qu'il l'avait piqué. Dean se prenant la
tête à demain dans la foule et c'était une foule
en délire. Ils étaient tous en train d'exciter le
saxo à tenir le it et à
le garder avec des cris et des yeux furibonds et,
accroupi, il se relevait et fléchissait de nouveau
les cuisses avec son instrument, bouclant la
boucle d'un cri limpide au dessus de la mélée. Une
négresse de six pieds toute décharnée se mis à
rouler ses os devant le saxophone du gars, et il
se contenta de lui en filer un bon coup, «I! I!
I!».
Tout le monde se balançait et beuglait. Galatea et
Marie, une bière à la main, étaient debout sur
leur chaise, trépignantes et bondissantes. Des
bandes de nègres arrivaient de la rue en se
bousculant, jouant des coudes pour entrer
là-dedans. «Crampone le it
mon pote!» beugla un mec avec une voix de corne de
brume et il poussa un énorme rugissement que l'on
dut entendre jusqu'au fond de Sacramento, ah-ha,
«Hou!» ajouta Dean. Il se frottait la poitrine, le
ventre; la sueur lui dégoulinait du visage. Boom,
kick, ce batteur enfonçait ses tambours jusqu'à la
cave et remontait quatre à quatre la cadence à
coup de baguettes meurtrières, cliquetis-ti-boom.
Un gros type gras faisait des bons sur l'estrade,
la faisant gondoler et craquer. «Iou!». Le
pianiste se contentait de pilonner les touches, de
ses doigts écartelés, plaquant des accords, par
intervalle, quand le saxo reprenait son souffle
avant d'éclater à nouveau, des accords chinois qui
timbraient tout les bois du piano; sons
métalliques et chinetiques et bouing! Le saxo
sauta en bas de l'estrade et se posta au milieu de
la foule, soufflant à tous vents; son chapeau
tombait sur ses yeux; quelqu'un le remis en place
pour lui. Il retint son souffle et frappa du pied
et souffla un chant rauque, mugissant, puis repris
sa respiration et leva l'instrument et souffla
l'aigu, immense, qui déchira l'air. Dean était
exactement en fasse de lui, penché sur la cloche
du saxo, battant des mains, inondant de sueur les
touches du gars, et le gars le remarqua et rigola
dans son saxo un long rire frissonnant et fou et
tout le monde rigola avec lui et ils se
balançaient et se balançaient.; et finalement le
ténor-saxo décida de souffler sa péroraison et
s'accroupit et soutint un bon bout de temps le do
aigu pendant que tout s'écroulait dans la salle et
que les cris augmentaient et que je me disais que
les flics allaient rappliquer comme des
sauterelles du poste le plus proche. Dean était en
transes. Les yeux du saxo étaient braqués en plein
sur lui; il tenait là un dingo qui non seulement
pigeait mais avec le souci et la passion de piger
plus et plus encore que ce qu'il y avait et ils se
mirent à faire un vrai duo de dingos; et toutes
sortent de choses sortirent du saxo, non plus des
phrases mais des cris, rien que des cris. «Baouf!»
et redescendant au «Bip» et remontant aux «I-i-i»
et dégringolant dans les graves et les cloisons
répercutant l'écho des éclats du saxo. Il essaya
tout, par en haut, par en bas, par les côtés, sens
dessus-dessous, à l'horizontale, à trente degrés,
à quarante degrés, et finalement tomba à la
renverse dans les bras de la foule et se laissa
aller et tout le monde se poussait autour et
gueulait : «Oui! Oui! Il l'a soufflé, ce coup
là!». Dean s'épongea avec son mouchoir..."
Jack KEROUAC - Sur la route
